Я не любила таянья снегов,
Крушения блистательных оков,
Когда нечистой, ноздреватой коркой
Затягивает грустные поля,
И дышит так взволнованно и горько,
Готовясь к родам, вспухшая земля…
Я не любила раннюю весну
Наверное, совсем не потому,
Что ноги мои хлябь и грязь месили —
Мне просто было больно понимать,
Что мне не победить и не сломать
В самой себе – своих несчастий силы…
О, как вы мне постылы, силы зла!
Полна обид и страхов голова,
А сердцу глупому так хочется прорваться —
К бесстрашию, любви и чистоте,
Вперёд и ввысь! Но силы уж не те,
И мне, наверно, не дано подняться…
А серый снег, что пополам с водой —
Сейчас милее мне воды любой,
Я целовать его теперь готова:
Ведь он – напоминает о любви…
Недолговечной, как следы твои
По тающему снегу… Всё – не ново…
Мне этот снег запомнился до слёз,
Он манией моею стал всерьёз…
И – сосны золотистого отлива,
И – ели с грустной мудростью своей —
