– Струна для разрезания бисквита, – пошарюсь, мне бабуля как-то дарила набор для украшения тортов, там была вроде и струна для коржей.
Собираю все ингредиенты, что нужны для приготовления бисквита, иду строго по пунктам чек-листа, который прислали организаторы вебинара. Ну и закидоны у них. Вот почему сахара надо сто семьдесят грамм? Почему не двести ровно?
Ладно, не спорю, просто закидываю всё в корзину, вычёркивая купленное или то, что есть. Отлично, всё! Едем в кондитерский покупать ингредиенты для клубничной начинки и крема.
Для полного счастья крем-сыр мы тоже будем готовить сами, так что закидываю два литра жирного кефира и семьсот грамм самой жирной сметаны. Этот торт просто обязан получиться идеальным, столько стоять у плиты ради десерта, перебор даже для меня…
Ура! Готово. На кассе Оксана пихает мне деньги.
– С дуба рухнула? – округляю глаза?
– Это же проба, – неловко улыбается, – хочу сама оплатить.
– Зачем?
– Ну, – мнётся, – я долго копила и хочу, чтобы праздник был за мой счёт.
– Угомонись, – смеюсь, – праздник и будет, а эти деньги отложи, купишь что-нибудь нужное или на что мама денег не даёт, – дёргаю бровями.
– Это на что? – удивлённо смотрит на меня, но кассирша прерывает наши гляделки.
«М-да… сестрёнка у меня ещё маленькая», – думаю, а потом оплачиваю покупку сама, тем более, большая часть продуктов у меня дома есть, как и инвентарь, ибо готовить я люблю. Так что не особо-то и трачусь.
Едем ко мне.
Утаскиваю пакеты на кухоньку и жду Оксану, которая застряла в прихожей:
– Ты чего? – не выдерживаю.
– А где зеркало? – тычет в пустую деревяшку, где раньше красовалось ростовое зеркало.
– Разбилось, – пожимаю плечами. – Торопилась на работу и снесла дверь, как обычно, – вру напропалую, хотя дверь и правда шатается.
– Сама хоть не поранилась? – быстро осматривает меня с головы до ног и даже за руки берёт, чуть не срываюсь на слёзы, безумно захотелось поделиться своей болью с любимой сестрёнкой.
– Нет, моя хорошая, – провожу ладонью по её щеке, какая же она всё-таки наивная, – я цела. Пойдём на кухню, пора готовиться к вебинару. Там огромный список дел, надо успеть к началу, – улыбаюсь и тащу Оксанку за собой.
– Да-да, – всплёскивает руками. – Ты права, мама-Люда, – хохочет.
Вот прибило же её с детства меня мамой-Людой называть. Раньше мне безумно нравилось это, а вот сегодня готова многое отдать, лишь бы не слышать это слово… «мама»… в свой адрес…
Перетаскиваю ноут на кухню, ставлю на стол, зарядку подключаю, а то мой старичок не протянет несколько часов, захожу по ссылке, и по мини-видео готовим с Ксюхой клубничную начинку.
– Замачивай желатин, – командую и ставлю перед сестрой стакан, а она старательно отмеряет порошок и заливает водой.
– Готово, – выравнивается и широко улыбается, пока я превращаю двести грамм клубники в пюре при помощи блендера.
– Выдави лимон тогда, – киваю на ручную соковыжималку.
Пока Оксанка возится с фруктом, я закидываю сахар и крахмал, перемешиваю и ставлю на плиту. Добавляю лимонный сок, добытый стараниями Ксюхи. Однако с помощницей, куда приятнее и быстрее дела делаются.
Пюре медленно нагревается, и по кухне разносится умопомрачительный аромат тёплой свежей клубники. Сразу вспоминаю, как бабуля делала варенье, а я стояла у плиты на цыпочках, впитывая сладкие запахи как губка. А когда бабушка отворачивалась, запускала ложку в кипящую массу и загребала вкуснятины столько, сколько успевала.
