И каждый день, и каждый год, и каждый век
Добро и зло нам подают в одном бокале —
И от бессилия пьёт слабый человек,
Живущий в двадцать первом веке зазеркалья.
И протрезветь к утру нет мочи, нету сил —
Все пьют запатентованный страной напиток,
И сколько бы у Бога объяснений не просил,
Бог? Власть? Злой рок? – не изменяют форму пыток.
Нет мочи пить – хочу к утру я протрезветь.
Я жму на кнопки все соединенья с миром,
Но продолжается всё та же круговерть:
Вновь тост за жизнь произнесён моим кумиром.
И снова я за жизнь алкаю чью-то смерть,
И снова пью отравленный страной напиток,
И продолжается всё та же круговерть —
Убыток смысла, и бессмыслицы избыток.
И я в окно кричу: «Бог! Помоги прозреть!»
И я бокал швыряю в лгущий телевизор —
И понимаю, что я жив едва на треть,
Раз смерть врагов для жизни я избрал девизом…
