– Можешь не ходить, – поставив бутылку красного вина на стойку, сказал хозяин бара. – Мяса нет. Дикое мясо покинуло наши края. Так что придется вам довольствоваться грибочками, да корешками. Или просить мяса у тех, кто держит скот и домашнюю птицу.
– Спасибо, Барни, – выложив деньги на стол, сказала Гвен. – Пока!
– Был рад тебя видеть, Гвен. Пока. Береги себя.
Барни помахал рукой, Гвен махнула в ответ и вышла из бара.
В лавку она все же зашла, на всякий случай, чтобы убедиться в правдивости слов хозяина бара. Мяса не было. Животные ушли, птицы разлетелись. Продавец пообещал скорую поставку, как только дорога приобретет человеческий вид и по ней можно будет проехать, не завязнув. Гвен навестила нескольких соседей, державших скот и птицу, но все они отказали, сославшись на тяжелые времена.
Думая обо всем этом, Гвен запаниковала. Страх сковал ее разум и тело. Пришлось остановиться, закрыть глаза и глубоко вдохнуть. Обычно, это помогало прогнать паралич страха, но не в этот раз. Как только Гвен закрыла глаза, ее поразила невероятная тишина, царившая вокруг. На секунду даже показалось, что все живое вымерло, оставив Гвен совсем одну в этом мире. Девушка поймала себя на мысли, что теперь не может открыть глаза. Паралич полностью овладел ее телом.
Только мысль об Остине, который опять будет недовольно ворчать и обзывать ее, заставила Гвен открыть глаза и продолжить двигаться.
– Дорогуша, что ты так долго? – услышала Гвен, едва открыв входную дверь.
Девушка, не вдаваясь в подробности, рассказала, что делала и где была.
– Ага-ага. Через час мой животик потребует еды и вина, а не твоих глупых оправданий.
Гвен пошла на кухню, импровизировать со всеми запасами овощей и фруктов во всех их видах, что у нее только были. Во время приготовления девушку никак не оставляли размышления о том, куда же могла пропасть целая семья, собиравшаяся пообедать?
– Остин, дорогой, ты слышал о том, что происходит в деревне? – садясь за стол, спросила Гвен.
– А что там происходит?
– Ну… Люди… Кто-то умирает, сходят с ума… Семья Вудсов пропала…
– Ты меня не удивила, – открывая бутылку вина и наливая только в свой бокал, сказал Остин. – Люди постоянно умирают, сходят с ума и пропадают. Особенно – крестьяне. Любят они себе приключения искать. Я думаю, это от того, что огородом скучно заниматься всю свою жалкую жизнь.
– О чем ты? Ты сейчас хочешь сказать мне, что ты не умрешь как «жалкий крестьянин», как ты презрительно называешь людей, зарабатывающих свой кусок хлеба тяжелым трудом?
– Умру, конечно. Но не так, как они. Я умру от старости. Сидя где-нибудь в собственном особняке на берегу моря, слушая чаек, пока морской бриз будет обдувать мне лицо. Рядом будет бутылка элитного виски и сигара. И молодая красивая жена. Я открою томик любимого писателя, то есть свой, естественно, и, читая очередное гениальное произведение, – умру.
– Никто не знает о том, какая смерть ему уготована.
Остин пожал плечами.
– Если тебя интересует вся эта ежегодная ерунда, то можешь завтра поинтересоваться у Уайлдбергов. Джоан когда-то увлекалась всякой чушью по типу легенд, мифов и преданий этого места. Я свое мнение об этом высказал.
– И тебе ничуть не интересно, почему это происходит?
– Сюжеты моих книг куда интереснее, чем сюжеты жизней крестьян в далекой глуши.
– Могу я прочесть хоть одну твою книгу?
– Пока – нет. Творчество – это процесс, который нельзя торопить.
