– Да, я думаю, никто не ожидал, – хмыкнул голос. – Я только вчера интервью с этой фифой по телику видел… Ладно, ждите нас, мы скоро будем.
– Жду с нетерпением, – пробормотала себе под нос Ирина Федоровна, вешая трубку.
…Интересно, кто ее… так?
Мысль поселилась в мозгу и неотвязно грызла, грызла, глодала ее, как червь. Едва Ирина Федоровна вышла из своего кабинета, девушка Лена, сидевшая на ресепшн, ужом завертелась на стуле и устремила на нее взор человека, изнывающего от любопытства.
– Ирина Федоровна… Что там такое?
– Убийство, – сухо ответила администраторша. И тотчас же добавила: – Тебя не касается.
– Это что, Теплова?..
– Раз сама уже догадалась, чего спрашиваешь?
– Да кто ж ее, Ирина Федоровна?
– Я тебе что, следователь? – по-настоящему рассердилась администраторша. – Пусть эти… как их… компетентные органы разбираются!
Обе женщины услышали сдавленное рыдание и одновременно повернули головы. Плакала Светлана, сидя на диванчике.
– Вызови ей врача, – распорядилась Ирина Федоровна. – Из первого корпуса.
– Так он сейчас обедает…
– Вызови! Человеку же плохо!
Лена выпучила глаза и схватилась за трубку.
– Понимать надо такие вещи! – проворчала администраторша.
Душа ее была полна нехороших предчувствий. Ладно она, все время внизу и постоянно на виду, а Светлане-то каково? Вон в одной передаче прямо говорили, что, кто нашел труп, того и будут подозревать в первую очередь…
Да нет, сказала она себе, это все глупости. Не могла Светлана никого убить, она и мухи не обидит. Но все равно на душе было скверно.
На всякий случай администраторша позвонила в первый корпус «Мечты» и сообщила, что произошло убийство. Если полиция по ошибке заявится туда, пусть их направят во второй корпус, который отстоял от первого на добрую сотню метров и был расположен ближе к лесу.
Пресекая ненужные расспросы, Ирина Федоровна бросила трубку.
Директор «Мечты» сейчас отдыхает в Греции. Звонить ему или не звонить? Конечно, вроде как надо поставить его в известность, но… Он же сейчас далеко. Чем он может им помочь?
У нее вспотели ладони, она почувствовала, что нервничает и злится. Зачем-то она позвонила домой и сообщила, что сегодня может задержаться на работе. Мужу уже лет десять, а то и больше, было все равно, задержится она или нет, доберется домой в добром здравии или попадет под машину. Он вяло выслушал ее и, не задавая никаких вопросов, повесил трубку.
«Вот он удивится, когда я ему вечером расскажу… Хотя нет, у нас городок маленький, все становится известно очень быстро… Он и без меня все узнает».
И она почти почувствовала облегчение, когда на улице томно взвыла сирена и к корпусу подкатила старенькая машина «Скорой помощи». В холл вошла женщина-врач с чемоданчиком, с которой Ирина Федоровна сталкивалась и раньше, когда на банкете в гостинице один из гостей упился до полусмерти и его пришлось натурально возвращать с того света. Евгения Самохина была полноватая, неопрятная, явно махнувшая рукой на свою внешность женщина тридцати трех лет от роду, хотя выглядела она на все сорок пять. Лицо у нее было стертое, уставшее, с тем выражением, какое бывает только у врачей «Скорой», которые видели все и уже ничему не удивляются.
– Однако вы быстро, – сказала Ирина Федоровна.
– От нашей станции до вас десять минут езды, – отрубила Евгения. – Только вернулась, откачивала на Лесной одного наркомана… на фиг, спрашивается? Все равно подохнет. И ему, и родителям было бы легче, если бы он откинулся… Что тут у вас – труп?
