Уже на улице, практически дойдя до собственной машины, меня окликает Загорский. Я закрываю глаза, считаю до трех, прежде чем обернуться.
Разворачиваюсь и опять влетаю взглядом в Марка.
Я будто о скалу разбиваюсь. Нерушимый, непоколебимый и слишком холодный бывший мужчина.
Наш зрительный контакт длится не больше секунды. Молчанский быстро скрывает свои глаза за тёмными очками, хлопает друга по плечу и уходит в сторону громадного внедорожника.
Дядя Валера был прав, описывая автомобиль Марка. Огромная машина с пятью дверями отполирована настолько сильно, что создаётся ощущение, будто даже уличной пыли страшно лечь на это лаковое покрытие.
— Загорский, я из-за тебя опоздаю в офис, — снимая с сигнализации собственный автомобиль, произношу я.
Оставляю сумочку на заднем сидении, так же туда бросаю пиджак.
— Ев, ну прости меня. — Злость Загорского, которая была в ресторане, сейчас сменилась на ласку. Мужчина томным голосом говорит, что очень соскучился. — Не могу просто отпустить тебя, милая. Я действительно был не прав в тот вечер. Прошу у тебя прощения в сотый раз. Я — дурак, признаю это.
— И шутки у тебя дурацкие.
Димка не спорит, кивает головой много раз в знак согласия.
— Мне не нравится с тобой ссориться, Ева. Особенно так надолго. Мы точно встретимся вечером?
— Да, Дим, как договорились. Только, пожалуйста, прекрати заваливать мой офис цветами. И перестань писать так много сообщений. Это лишнее.
— Как скажешь, милая. Я позвоню тебе после шести, — Дима быстро клюёт меня в щеку и уходит в сторону все ещё стоящего внедорожника Молчанского.
Даже сквозь наглухо тонированное толстое лобовое стекло я чувствую, как Марк прожигает дыру во мне.
В моей голове рождается невероятное предположение.
Марк неслучайно появился в моей жизни. Он ходит за мной по пятам. Преследует как жертву. Только вот за чем? Что ему от меня нужно?
От собственных мыслей по телу бежит странная дрожь. Это не страх. Не паника.
Это нечто другое…
Внедорожник Молчанского скрывается за поворотом. Я сажусь за руль. Чувствую, что там внизу между ног трусики стали влажными.
Меня, возможно, преследует бывший жених, а я возбуждаюсь? Серьёзно?
Пора записываться на приём к специалисту. Или хотя бы в отпуск вырваться на недельку.
Кажется, стресс на работе и в личной жизни плохо сказывается на моей психике. Я тону в прошлом. И это не есть хорошо.
***
Всегда считала субботу и воскресенье лучшей частью недели. Но в очередной раз за этот месяц мои выходные начинаются не совсем удачно.
Неохотно открываю глаза и смотрю на настенные часы. Бегущие черные стрелки показывают, что сейчас семь часов утра.
Семь утра субботы, когда мне совершенно не нужно собираться и спешить на работу.
Стону от досады и переворачиваюсь на другую половину кровати. Прохлада нетронутого постельного белья ласкает моё оголенное тело. Очень приятно. Блаженные мурашки бегут по телу. Может мне все таки удастся поспать еще хоть пару часов?
Лежу ещё примерно пять минут, спрятав тяжелеющую голову под подушкой. Давление в висках и лёгкое першение в горле отчётливо намекает мне на то, что второго сна мне больше не видать.
Отрываю своё тело от мягкого матраса и бреду на кухню в поисках спасительной таблетки. Бросаю две шипучки в воду. Не моргая, наблюдаю за тем, как пузырьки воздуха в стакане стремятся вырваться на поверхность.
Спустя пол минуты выпиваю лечебный коктейль, и по привычке жму кнопку на экране кофемашины. Громкое жужжание заставляет меня сморщить нос. Слишком громко для моей перегулявшей головы.
