— Привет, — он улыбается, приподняв вверх уголки полных губ.
— Это Оля, — подруга машет в мою сторону рукой и принимается накручивать на палец прядь своих светло-русых волос. — Как дела?
— Хорошо, — встает он. — Привет, — бросает на меня мимолетный взгляд.
— Привет, — отзываюсь, переминаясь с ноги на ногу.
Он очень симпатичный.
И подкачанный.
Здесь, в общаге, есть спортзал, судя по всему, он оттуда не вылезает.
Правда, я вижу, что на плече его футболки разошелся шов, да и вообще, она вся застиранная. Аппликация на широкой груди солидно осыпалась, и я не думаю, что он продолжает ее носить, потому что она какая-то особенная, судя по тому, как стоптаны его кроссовки.
До меня вдруг доходит, что все это время они с Машкой разговаривают, просто Руслан говорит тихо. Чтобы его услышать, нужно все внимание концентрировать на нем.
Вместо этого я с отстойным ханжеством рассматриваю его убитые кроссовки, а когда поднимаю глаза, вижу прямой вызывающий взгляд голубых глаз на своем лице.
Мне мгновенно становится стыдно.
Ну да, не у всех обеспеченные родители, как у меня, но я не высокомерная сука.
Кажется, он другого мнения.
У меня начинает колотиться сердце.
Обняв себя руками под грудью, смотрю в потолок.
— Что будете пить? — слышу дружелюбный вопрос, от которого веет все тем же вызовом.
Кажется, этот вызов для меня…
Подняв глаза, смотрю на парня исподлобья.
Насмешливо выгибает брови, глядя на меня в ответ.
— Я буду портвейн и колу, — объявляет Маша.
— А ты? — спрашивает все с той же усмешкой.
— Я… — пытаюсь не тупить. — Вино…
— Вино… — повторяет так, будто я только что вбила гвоздь в крышку его мнения обо мне. — Вино, вино… — напевает.
Протянув руку, берет с подоконника резиновый прыгающий мяч и, отведя ладонь, запускает его в другой конец комнаты.
— Миллер! — кричит вдогонку. — У нас вино есть?
Бросив взгляд в ту сторону, куда полетел мяч, вижу, как тот врезается в ногу парня, слившегося в страстном засосе с какой-то брюнеткой, сидящей у него на коленях.
— Какого хрена! — возмущается тот, оторвавшись от ее губ. — Чего?!
— Вино у нас есть? — повторяет этот.
— Есть, — со смехом отзывается девушка. — В морозилке.
Она красивая — это все, что успеваю зафиксировать, потому что они возобновляют свой поцелуй.
— Я сама возьму… — бормочу, отыскивая взглядом холодильник.
— Правее, — слышу брошенное мне указание.
Скосив глаза правее, нахожу этот холодильник в углу между обеденным столом и шкафом.
Я чувствую на своем лице чужой взгляд и быстро разворачиваюсь на пятках, убираясь подальше от Машкиного «друга». Но, когда открываю морозилку древнего советского агрегата, вижу, что внутри всего одна бутылка белого, и она не вскрытая.
Достав ее оттуда, осматриваю застеленный выцветшей, заляпанной чем попало клеенкой стол, пытаясь понять, где у них тут хранится штопор.
Обернувшись, осматриваю набитую людьми комнату, чтобы проконсультироваться на этот счет хоть с кем-то, но первым делом взгляд падает на этого Руслана.
Он будто ждал.
Сложив на груди руки и ведя беседу с Машей, наблюдает за мной через всю комнату.
Отвернувшись, открываю висящий на стене ящик, но там внутри гора немытой посуды.
— Фу… — закрываю его тут же.
Открыв соседний, нахожу там склад консервов.
Мой затылок печет.
Нервничаю, хоть и знаю, что отлично выгляжу, но по ногам в тонких черных капронках все равно гуляет легкая дрожь.
— Дай сюда, — слышу у себя над ухом.
