- Вы много знаете.
- Работа такая.
- На отдых не собираетесь?
Наемник рассмеялся. Искренне так.
- Все-таки вы дикарь, - сказал он с улыбкой. – Люди, подобные мне, отдыхают на том свете.
Чтоб его.
- Погодите, - Миха замялся, не зная, как поступить. Все же погано, что маги вот так… то ли выживут, то ли нет. - Если вдруг… она не очнется. Что вы будете делать?
- Дождусь, когда сын поправится. Если он поправится, - тут наемник помрачнел и добавил. – Идиот. Но в любом случае вернусь в Город. И не стоит опасаться. Я не причиню вреда.
- А пользу? Не хотите пользу причинить?
- Какое любопытное стремление. Возможно, вы не знаете, но причинять пользу людям довольно опасно для здоровья. Особенно, когда об этой пользе не просят.
Издевается.
- Контракт, - сказал Миха.
- Условия?
- Сопровождение. Охрана. Мы… скоро должны будем отправиться в одно место…
О котором у Михи весьма и весьма смутные представления.
- И там найти некую вещь… а потом… потом будет ясно. Или не будет.
- Надо же… пойти туда, не знаю куда. Найти то, не знаю что?
- Именно.
- Согласен.
- Серьезно?
- Почему нет. Вы хотя бы не планируете никого убить.
- Ну… наверное.
Миха осторожно пожал протянутую руку. Та была холодной. Жилистой. А еще не отпускало чувство, что и второй руки наемнику хватило бы, чтобы перерезать Михе горло.
Не перерезал?
Уже хорошо.
Кажется, в этом мире научился радоваться малому.
Винченцо открыл глаза. Он точно не мог сказать, что произошло. Его состояние ухудшилось? Несомненно. Все же раны. И остальное тоже. Странно, как он вовсе пережил смерть Алефа.
Дышалось… легче.
Он чувствовал воздух, который втекает внутрь, наполняя легкие. Он чувствовал и боль в растягивающихся мышцах. И узор трещин на ребрах. И то, что кости эти по непонятной причине сделались хрупки. А огонек дара почти погас.
Наверное, он все-таки умрет.
И то, что жив пока еще, это сродни чуду.
Чудо сидело здесь же, уставившись на Винченцо узкими черными глазами.
Ица.
- Т-ты, - выдавил он. И легкие болезненно сжались на выдохе, грозя вовсе схлопнуться. Тогда он умрет. Но нет. Снова разошлись ребра, сдвинулась вниз диафрагма. И воздух устремился в него, как в пустой сосуд.
Со свистом.
- Вернулся, - Ица приподнялась и приложила палец к губам. – Видел?
- Что?
- Что? – переспросила она. Издевается? Или… скорее уж спрашивает. Винченцо хотел ответить, что ничего не помнит, но не смог.
И теплая детская ладошка легла на голову.
- Мыслей много, - сказала девочка. – Суетятся. Вот и слепой. Спи.
Он послушно уснул.
Только еще ощутил, что совсем рядом, близко, недопустимо близко, есть еще кто-то. И этот кто-то тоже дышал сипло.
Миара.
Она…
Почему? Не важно. Главное, что он сам потянулся к этому теплу, пусть даже во сне. Обнял. Укутал.
Он не сумел защитить. Ни её. Ни себя. И никто не сумел бы. Но они выжили, и если так, то умирать сейчас будет нечестно. Да и не хочется. Поэтому со смертью Винченцо слегка погодит.
Для начала и вправду выспится.
Второй раз его разбудил шепот. Громкий. Повизгивающий. И главное, слов-то не понять. Сперва не понять было, а потом он вдруг осознал, что понимает. Что язык чужой, а он все равно понимает.
- Госпожа, зачем вы тратите силы на этих… проклятых?
Винченцо попытался понять, где находится.
Комната.
Кровать? Кажется. Одежда промокла, простыни тоже, будто воды плеснули. Жарило его? Да, как ни странно, но теперь он прекрасно понимал все, что происходило. И сны тоже.
