На поминках тоже никто не буянил, не перепил. Даже Лётчик с Зайцем от бухла вежливо отказались, заменив его квасом. И этот момент выглядел более странно, чем то, что их вообще пригласили за стол. С другой стороны, это же Витёк – широкая душа, добряк, каких свет не видывал. Да и мест за столом хватало. Многие отказались, сославшись на работу, хотя наверняка ведь отпросились. Ну да бог им судья. Я ведь тоже изначально идти не хотел.
Честно говоря, у меня имелась своя причина: боялся нажраться. Но при взгляде на то, как спокойно отказались местные алкаши и никто не настаивал, на душе враз полегчало. А квас и впрямь оказался очень вкусный. Густой, терпкий, с лёгкой горчинкой. Надо бы запомнить, что здесь такой варят, будто вкус из детства вернулся.
– Спасибо, что пришёл, – потряс мне руку Витёк.
– Брось, бро, она ведь меня котлетами кормила, – улыбнулся я, а приятель вдруг сник, тяжело вздохнул и уселся на табурет у входа.
– Ну вот и всё… – произнёс он и устало на меня посмотрел.
– Ты как вообще? – участливо спросил я. – До дома доберёшься?
– Да, спасибо. – Он похлопал меня по предплечью. – Устал я что-то со всей этой суетой.
– Ладно, двигай отдыхать, – кивнул я. – Если что – звони.
– Да какое там… отдыхай, – отмахнулся он. – Мне вечером на смену.
– Ну, время ещё есть, поспать точно успеешь.
– Может, выпьем?
– Не, братух, я пас, – помотал я головой. – И тебе не советую. Тем более если на смену собрался. Не дай бог что, потом сам жалеть будешь.
– Твоя правда, – вздохнул он и поднялся на ноги. – Еды-то сколько осталось.
– Так ты попроси, тебе сейчас в контейнеры соберут. – Я кивнул на девчонок, что суетились у стола.
– Да ну, чтоб потом выбросить? Ладно, без меня разберутся. Может, ты пироги возьмёшь?
– Да куда мне?
– Вечером, с чаем, – пожал плечами Витёк. – Матушка Анастасия пекла, вкусные-е-е…
В памяти вдруг вспыхнули события вчерашнего вечера, как я за обе щеки уплетал волшебные пирожки. Несмотря на то, что живот был забит до отказа, рот тут же наполнился слюной. Думал я недолго, тем более что Витёк сам предложил.
Пакет с пирожками постукивал по бедру, а я с задумчивым видом топал в направлении кладбища. Мысли всё время крутились около недавних событий. Начиная от подростков у сторожки с метаморфозами одного из них и заканчивая сегодняшним происшествием в церкви. Та женщина, что обозвала меня пьяницей, так больше и не появилась. Я мельком поспрашивал на её счёт у пришедших на похороны, но никто даже близко её не вспомнил. Словно никогда и не видели.
Виктор, у которого я попытался справиться по поводу ночного вызова, тоже развёл руками, мол, не было ничего такого. Хотя о моём звонке он прекрасно помнил и даже зачем-то извинился, что не смог помочь. Отец Владимир со своими странными улыбками и неоднозначным ответом. Что он со мной сделал и почему я не помню окончания вечера у него в гостях? Тяга к курению пропала, плечо не болит, всё намекает на то, что я там присутствовал наяву, но мозг усердно отказывается верить во всю эту чушь.
Демоны, какие-то легенды, ушлые предки, которым удалось их победить… Да и я тоже тот ещё паникёр. Куда теперь все припасы девать? Мне одному там несколько месяцев всё прожирать. Оружие ещё припёр, идиота кусок! Кстати, нужно ещё в «Охотник» заглянуть, патронами запастись, а ещё лучше – комплектующими. Сам набью, какие мне нужно, да и дешевле выйдет. Всё для этого необходимое есть, даже машинка прессовочная. Может, конечно, ничего страшного и не случится, а патроны для охоты сгодятся. Плюс сам процесс успокаивает, мысли в порядок приводит.
