– Волчица ты… – ворчу я. – Дай еще колбасы.
– Слушай, но если все мужики тебя бесят без исключения, то бери Бергмана. Он хотя бы внешне ого-го, и лобзались вы с ним так, что я покраснела.
– Чего врешь-то? От тебя фиг дождешься. Покраснела она. Мне, мать, уже не двадцать, не двадцать пять и не тридцать…
– Тебе тридцать и два месяца, – поправляет меня Алка.
– Не душни, – фыркаю я. – Все ты поняла. Нету во мне уже нездорового оптимизма, идиотских надежд и разрушительных иллюзий. В двадцать я бы на Бергамана сделала стойку и, закусив подол, понеслась бы на амбразуру, заслонять его пушку своим телом…
– А там прям пушка? – заинтересовывается Медведева.
– Что надо там ствол, – припоминаю я, что в меня там упиралось. – А сейчас у меня кора на мозге толще, и я отдаю себе отчет, что этот хрен мне не по зубам. Могила горбатого справа, как говорится. А то втрескаться в такого, а потом читать в светской хронике уже про своего мужика, что его видели с очередной моделькой или студенткой… Увольте. Да и я не его формат.
– По-моему сегодняшний вечер показал, что ты в его вкусе. Не жалеешь, что устроила дурацкий маскарад?
– Ты знаешь, нет. Счастливым концом все равно не пахнет, а так хоть есть над чем поржать.
– Ну один конец ты могла бы осчастливить, – пошлит Медведева.
– Некогда мне, до свадьбы пять недель. Надо найти жертву. Ленчика оставим на крайний случай.
– А Артемьев?
– Это еще более крайний случай. Он в любой момент со своей стервой помирится, и я в последнюю минуту останусь у разбитого корыта. Ладно, погребла я домой, – я неохотно отлепляюсь от прекрасного стула, ставшего мне за последний час практически родным.
– Не останешься?
– Нет. Завтра выходной, хочу прочувствовать наконец, что это такое. Спать буду до упора. Из последних сил.
– А потом?
– Какое потом? – искренне удивляюсь я. – Потом надо будет готовиться ко сну. Это же ВЫХОДНОЙ!
И мне почти удается выполнить свой план.
Проснувшись ближе к полудню, я благодарю бога, что я пока бездетна и могу позволить себе нихрена не делать. Шляюсь по квартире с пучком на голове и в полосатом махровом халате, отжатом у отца лет семь назад, и нахожусь в совершенно расслабленном состоянии.
Телефонный звонок застает меня в благости с чашкой кофе, в которую я бухнула еще коньяку. Так я его пить не могу, когда им пахнет кофе, самое то.
– Левина, – вяло брякаю в трубку тоном «чтоб вы все там сдохли».
– Слышь, Кабалье, разговор есть.
Я с недоумением смотрю на трубку. Это что за гопота? У меня какое-то дежавю, и я вспоминаю, что с таким же чувством я уже смотрела на телефон вчера, когда звонил Бергман.
Черт, я не внесла его в черный список.
– Надо спеть? – мрачно интересуюсь я.
– Помилуй меня, помолчи. Я тут подумал. Ноги у тебя ничего, если тебя умыть, причесать, накрасить, сойдешь для сельской местности…
Я охреневаю от таких комплиментов.
– Вы все-таки будете свататься? – спрашиваю я. Ну а чего? Раз я такая завидная невеста.
Герман заходится кашлем.
– Ни за что! У меня есть к тебе деловое предложение. Очень выгодное.
– Я отдам свой цветок только единственному, – гундю я в трубку, опасаясь, что кофе с глотком пойдет у меня носом.
– Твоя икебана из сухостоя меня не прельщает. Я серьезно. Есть разговор.
Хм. Не, хамло, конечно, офигеннейшее, но меня начинает раздирать любопытство.
Бергман сам звонит, добровольно. И чего-то от меня хочет. Что ж там такое?
