– Похоже, все ясно, – подвел итог Джон. – Нам нужно придумать, что может быть Перл-Харбором, и найти канал передачи информации русским. Кто-нибудь хочет добавить еще что-то?
Все промолчали.
– Тогда, господа, полагаясь на ваше благоразумие, я не вижу смысла ограничивать вас в обсуждениях этой проблемы с людьми, которым вы доверяете безусловно и которые могут быть полезны для дела. А сейчас нам необходимо перекусить – у нас сегодня барбекю. Южане угощают северян. Алекс, Билл, пошли готовить еду.
***
Мартин Фулер напился. Вино, крепкие напитки, сочные стейки, бургеры, сыр, капустный салат, овощи на гриле – ничего лишнего. Угли быстро достигли нужной температуры, стейки готовились недолго, и вскоре все сидели за круглым столом на веранде. Стол был на восемь человек. Все пили вино. Мартин Фулер пил вино, как воду, и болтал не умолкая.
– Это Брайан научил меня пить вино, у нас дома это было не принято. Помнишь, как мы первый раз пили вино в Вашингтоне? Мы там и познакомились. Были какие-то слушания, вот я и приехал. Еще не был губернатором. Брайан повел меня в ресторан, а я смеялся и говорил, что вино – это буржуазное излишество, и не хотел его пробовать. А он сказал, что вино делают такие же фермеры, как я, с мозолями на руках, и мне некуда было деваться, и я попробовал.
– И что было дальше? – поинтересовался Забияка.
– Я попробовал три вида вина, а потом орал на весь ресторан, что я дурак, но под руководством Брайана исправлюсь.
Брайан чуть заметно улыбался рассказу Мартина.
– С тех пор я пью вино. За Брайана! Кто не пьет – враг мне.
Может быть, за столом и следовало продолжить разговор о деле, но Мартин не давал такого шанса.
– Все, что сейчас у нас на столе, дала земля. Все сделал фермер. – Мартин вдруг встрепенулся и с волнением спросил: – Какое мы пьем вино? Наше?
– Да, Калифорния, долина Наппа – улыбаясь, успокоил соседа Забияка.
– О, хорошо. Просто я не хотел бы напиваться по такому случаю каким-нибудь французским или любым другим неамериканским вином. Пусть на столе будет все наше, американское. Смотрите, какие стейки, какая кукуруза – все это богатство. Я смотрю на это и задыхаюсь от гордости – и не хочу верить, что все пойдет прахом. И кого винить, кого?! Землю, которая все это дала нам, а теперь хочет забрать?
Вам, городским, не понять чувства, когда ранним утром встаешь и идешь, видишь, какой кругом порядок, и как все разумно устроено на твоей ферме, и как все растет, и как земля родит нам наш хлеб, и дети радуются, и жена смотрит на тебя с любовью, и все потом садятся за стол, и на столе, как сейчас, еда – благодарение Богу, – выращенная твоими руками. И между вами мир, и тепло, и любовь. И это хотят отнять у меня! Что делать, Брайан, скажи!
– Мы все сделаем, Мартин, – успокаивал друга Брайан.
– Я не верю ему, Брайан, – показал Мартин на Джона. – Я боюсь, что он предаст нас.
Он говорил так о Джоне в его доме, за его столом, не стесняясь – он был пьян. И Джон должен был терпеть эту пьяную болтовню.
– Я не боюсь за себя – я боюсь, что мы не сможем сделать то, что задумали. Помнишь, ты показал мне кино про старика, который поехал на газонокосилке просить прощения у брата? И как мы напились и плакали?
Алекс взглянул на Джона.
Брайан смутился от этих слов Мартина – он не любил впускать других в свой внутренний мир. Мартин заметил это и начал утешать друга.
– Не нужно этого стыдиться, Брайан, это святые слезы, а кто посмеется над этим, я вырву у него сердце! – Мартин ревел, как бык. – Вот этими самыми руками! – показывал он свои огромные ручищи. – Пусть на них уже нет мозолей – чертова политика, – но сила в них еще есть. И я буду драться что есть сил, чтобы спасти все это. Только я не знаю, кого бить, кто свои, кто чужие. Ты мне скажешь, Брайан, кого бить и как?
