– Валяй, – разрешил я.
Сигнал ещё раз тренькнул, и в номер вошёл Локовски под руку с мрачной Мартиной. Я подошёл к бару и налил бокал коньяка.
– На вот, выпей.
Мартина взглянула на меня из подлобья, отобрала бутылку, сделала несколько смачных глотков, крякнула, и сдулась.
– Скажи, Иса, – тихо произнесла она. – как так получается? Ведь ты андроид, но гораздо женственнее меня. Ты такая изящная, красивая, а я… Мой старший брат – вице-адмирал Пятого Имперского флота, ему 213 лет. Средний – подполковник бронетанковых войск, 147 лет. Я ведь должна была родиться мальчишкой, а получилась… я. Я с детства в армейской обстановке, и не знаю как это, быть женщиной. Моя мама – майор медслужбы, по характеру как танк моего среднего братца, только папа может её обуздать. Может мама когда-то и была женственной, но за все эти годы забыла это искусство напрочь. Никто меня этому не научил. Стрелять, прыгать с параджетом, водить скиммер – пожалуйста! Но только не женственности. А ведь мне совсем не нравится, когда меня считают мальчиком! Я ведь девочка, таргонцы их всех раздери!
Иса вздохнула.
– Мартина, я, конечно, не обещаю, но попытаться могу. Для начала, прекрати ругаться и глушить коньяк из горла.
– Я постараюсь, – хмуро пообещала Мартина, вертя в руках бутылку.
– Далее, – продолжала Иса. – Тебе надо учиться носить платья. Брюки это тоже ничего, но только не мужские, как на тебе.
– А они что, правда мужские? – округлила глаза Мартина.
– Ты на фасон смотрела, когда покупала?
– Нет, – пожала плечами Мартина. – Выбирала те, в которых удобнее двигаться.
Иса застонала.
– Мартина, мы сейчас едем в магазин и ищем тебе нормальное платье. Далее. Причёска. Кто тебя надоумил стричься под горшок?
– Я… это… сама…
– Сама?! Сама?! Слово «парикмахерская» тебе не знакомо? Или «салон красоты»? Мартина, это совершенно неприемлемо. Сейчас в моде причёска «нихонский хвостик», думаю, тебе пойдёт. Продолжаем. Цвет волос. Мартина, извини, но ты даже не блондинка а белобрыска…
– Кто?!
Ох уж эта исина тяга к словотворчеству…
– Волосы, говорю, цвета выцветшей соломы. Ну куда это годится? Срочно перекрасить. Думаю, пойдёт чёрный металлик, изумрудный или рубиновый…
– Изумрудный? Рубиновый? –в ужасе пролепетала Мартина.
– А как же! – хищно отозвалась Иса. – Красота – штука такая, она жертв требует. Имидж тебе придётся менять целиком. Теперь о кремах и косметике…
– О-о-о-о! – простонал я. – Всё. Это надолго.
– А что не так, Дэйв? – прищурилась Иса.
– Да всё так, – я отмахнулся рукой. – Эта ваша жуткая женская алхимия для меня тёмный лес. Крем для нижнего века. Крем для пупка. Для мизинца правой ноги со скрабом. А если не тем намажешься или не в той последовательности? Вдруг уши отвалятся? Или всё это сдетонирует? Ну, типа бинарные крем-составляющие, по одиночке безопасные и даже полезные, а вместе…
– Так, Дэйв, – Иса упёрла руки в бока, – прекрати нести чушь.
– И то правда, – махнул рукой я. – Локовски, пошли, вмажем по стопарику, что ли?
– Это правда, на счёт кремов? – пролепетала Мартина.
– Не слушай мужиков, – категорически отрезала Иса. – Варвары. Они в красоте не понимают вообще ничего. Я хотя и люблю Дэйва, но он иногда бывает совершенно невыносим. Идём, я тебе всё объясню, пока буду переодеваться.
Женщины удалились в спальню, а я налил нам по стопке того же коньяку.
– Мда, – вздохнул Локовски, выпивая рюмку. – Только сейчас я понял, что не знаю о бабах ни-че-го. О способах возлежания – порядочно, а про всё остальное… Почитать бы инструкцию по эксплуатации…
