Первая строка – так тяжела,
Что просто нет мочи,
А писать хочется:
Писать обо всём —
Обо всех и вся;
О том, о чём поём,
Живём – мучимся…
Дурдом
Ночью… Свет лампы в глаза,
Но и с лампой сны на жизнь похожи.
У медсестёр недолгий базар:
Больно раскалённой иглой сквозь кожу.
Медперсонала издёвки…
Санитары – дегенераты…
Ищите меня в Ковалёвке
Загаженный корпус, любая палата
Погасшие взоры, отрешённые лица:
Здесь воздух – кумар – перегар…
Такое только в кашмаре присниться,
Но наяву этот кошмар…
Авг.1988
Жалуйтесь здесь на судьбу
Ум – не рабочие руки…
Я видел всё это в «гробу»:
Людей безумные муки…
Слепой
Жизнь поглощает вязкая тьма
Стук по асфальту тросточки белой…
Суетные будни – пустая тюрьма,
Жизнь – как кошмар остервенелый.
Только во сне: улыбка у рта,
Сон, словно Рай – без выбора примет…
Утром проснётся, зевнув, слепота
И этот сказочный мир отнимет…
Авг.88
Лето
Что было, сегодня, – то было:
Множество лиц, голосов.
Всё это, в прошлом, застыло
В памяти радужных снов.
Я сутки не ел и не спал,
Прятал лицо от света,
Мучился, просто – страдал…
– Душное, пыльное лето
Я пытался уснуть, но не мог,
Терял то, что берёг,
Меня звали, но я оглох.
Я верю, но где, же Бог.
Мелькают жизни частицы…
– Ты знаешь, что правишь судьбой…
Даже смерть может присниться
Или то, что случиться с тобой!
Я не прав, говоря про других,
Но меня не судите строго!
У меня – одна дорога
– Это мой написанный стих!
24.08.88г.
Горы
Дымка небесная,
Облако белое,
Скалы отвесные,
– радость победная
Бураны и льды,
Пропасти – трещины.
Голос судьбы,
Следом отмеченный
Люди – утраты
– Всё позади.
Тропы здесь святы
– По ним и иди.
Радужным слоем
Блещет картина.
Вершина героев —
Любая вершина!
2.06.88.
Ненавижу
Ненавижу решёток,
А за ними людей.
Ненавижу верёвок
Из-за петель для шей,
Ненавижу оружие
Смерть несущее нам.
Ненавижу удушье,
Недоверье к словам.
Ненавижу я всё
Что карает и властвует.
Ненавижу «твоё» и «моё»
– остальное пусть здравствует.
23. 04.88
Черта
Нам в будни не до праздничных процессий.
И лязг затвора всё уносит в пустоту…
Вот, вскинул руки и, упал на месте,
Тот, кто зашёл за красную черту…
Вот, я иду к черте, я знаю – выстрел грянет;
Но, что-то медлят за моей спиной.
Они бессильны – пуля не достанет,
Пускают сплетню «чёрною стрелой»…
А у черты, раскинув руки,
Лежат поэты и бога…
Я слышу звуки, вижу муки,
Созданья строк их, почитаемых, в веках…
6,88 г.
Эпилог
За меня любимый —
Мой дружок старинный,
Он не скроет правды —
Скажет про меня:
Что не был я гадом
И не был скотиной;
И меня зароет
Вся моя родня…
И теперь, как ранее —
Все мои сказания,
Перечтут о жизни
И о том, что пел…
За меня откроют
Тайны мирозданья —
То, что не сумел я
И, что не успел…
20,6,88,
***
Что наша жизнь?
– один пустяк!
Чего же более?
– Вся жизнь проходит в мелочах
И нету воли…
Вся наша жизнь – сплошной туман,
Без радости и без любви!
Вся наша жизнь – один обман
– Ведь это же у нас в крови…
18.06.88
Памяти В. С. В.
Как он сказал: «… смерть намечает самых лучших
И дёргает по одному…»
Нам не понять чужие души,
А наши мысли были ведомы ему.
Но что же с ним, чем он обеспокоен?
Инфаркт – не срам.
Он только очернён людской молвою,
За то, что честен был и верил нам;
За то, что никогда не знал покоя,
За сотни жизней, прожитых за нас…
