C какого времени – не знаю,
Но стал я музыку любить.
Мне помогает музыка, наверно,
Действительность суровую забыть.
Когда я слышу музыки волшебное звучанье,
На этот миг я забываю все, и что со мной.
Я засыпаю. Изменяется дыхание.
Душа и сердце переходят в мир иной.
В тот мир, который мной придуман.
В тот мир, мечтаю о котором я.
О, как прекрасен он и чуден!
О, как мне хочется попасть туда.
Туда, где нет предательств и обиды.
Туда, где буду я тобой любим.
Туда, где буду, для тебя, я милым.
Туда, где я смогу тебя любить.
А в этом, будничном, реальном мире
Я не любим, и я не нужен никому.
Зачем же жить, пожалуйста, скажи мне?
Зачем страдать?.. Все это ни к чему.
Коль в жизни не к чему стремиться,
Коль в этой жизни некого любить,
Наверно стоит застрелиться…
Ведь без любви не стоит жить.
Я знаю: мысль глупая, дурная.
Но я романтик, верю в чудеса.
Зачем тогда, мне жизнь иная?
Ведь без любви и смерть, довольно, хороша.
Но стоит музыке родиться,
Волшебным звукам зазвучать сейчас
И, где- бы я не находился,
Романтиком я становлюсь опять.
То я кружусь, с любимой, в вальсе,
То к звездам я, куда-то, мчусь,
То я с любимой, в страстном поцелуе,
В ее объятиях тону.
То я стою, с любимой, в храме.
На ней, одета белая фата.
То я сижу, с любимой, в баре,
С бокалом красного вина.
То мы в саду весеннем бродим,
От аромата и любви, с тобою, опьянев.
То босиком, по раскаленной лаве, ходим,
То мчимся вдаль, как пара необузданных коней.
То мы парим, над бездною, нагие…
Паденья миг не страшен нам, с тобой.
То, по дождю, мы бегаем босые,
То я рисую, на иконе, образ твой.
Но вот стихают, музыки, чарующие звуки.
Всему приходит, ведь, когда-то же конец.
И исчезает, мной придуманное, чудо,
Моей любви, волшебной, исчезает след.
Я не хочу, чтоб чудо пропадало,
Чтобы исчезла, та, волшебная любовь.
Давай, с тобой, начнем опять сначала
И, оживут чарующие звуки вновь.
12.1993г.
Я матери своей стихотворенье посвящаю.
Я маму так, свою, люблю.
Она, всю жизнь мою, меня прощает,
Когда, бывало, ей я нагрублю.
Она, всю жизнь свою, меня растила.
Вся жизнь ушла, ее, на воспитание мое.
И молоком своим меня,
когда младенцем был, кормила.
Отдала мне все материнское, свое, тепло.
Я был, всю жизнь, любовью матери окутан,
Заботой материнской, и ласками ее.
Я был воспитан ею и обучен.
Ее я был любимое дите.
Она покой мой, зорко, охраняла.
Всегда мое здоровье берегла.
Себя всю, без остатка, отдавала.
Кусок последний хлеба не жалела для меня.
За это я, всю жизнь, в долгу пред нею буду.
Спасибо ей – за все – я говорю.
И никогда свою я маму не забуду.
Ее, родную, больше жизни, я люблю.
12.1993г.
Портрет стоит твой на столе
Портрет стоит, твой, на моем столе.
С него ты улыбаешься, лукаво, мне.
Я каждый день веду с тобою разговор.
Его я автор, его я постановщик-режиссер.
Я каждый вечер говорю с тобой,
Но жаль: ты далеко, ты не со мной.
Ты далеко. Не вижу: где ты.
Легли меж нами долгие рассветы.
А может быть: ты у окна стоишь,
Со мною, тихо, говоришь
О том, как у тебя дела,
О том, что ночь, вчера, ты не спала,
И думала, в ночной тиши, ты обо мне,
О наших встречах, о проказнице судьбе,
Которая людей, случайно, сводит,
И, в жизни, поздно их знакомит,
Когда уже, давным-давно, семья,
И в доме подрастает ребятня,
Когда в семье уже уют,
И стрелки, на часах, полжизни бьют.
Когда уж первая любовь давно ушла,
И, с юностью, уж отшумела, отцвела.
Когда не хочется уж ничего менять,
