Стихи обо всём - страница 3



Детским моим ладоням,
Ночь волшебство дала.
…Солнце за нос щекочет
Путается в ресницах.
Как хорошо в постели!
Жалко – пора вставать.
Листья плетут веночек,
Звонко щебечут птицы.
Их заводные трели
Новому дню под стать.
Школьная форма, банты,
Фартук нарядный белый,
Мама готовит завтрак,
Ранец стоит в углу…
Русский язык с диктантом,
Почерк ещё не смелый,
Чистая вера в завтра,
Как негасимый луч.
Сколько ушло  закатов,
Сколько густых рассветов!
Сколько минуло вёсен
И серебристых зим!
К прошлому нет возврата.
Много в шкафу скелетов…
Жизни короткой осень
Годы сжигает в дым.
Почерк теперь упрямый.
 «Завтра» маячит тенью.
Пристально смотрит мама
Взглядом из облаков…
Сон, долгожданный самый,
Длится одно мгновенье…
 «Возраст» – большая драма:
 «Старость»  из двух слогов.
Ватные одеяла
Стали уже не в моде.
Зубы покрепче стиснув,
Новых боюсь костров.
Всё, что судьба связала,
Строчкой сплелось в блокноте:
 «Больше не будет в жизни
Детских чудесных снов!»

До берега

Зима, река и бездна под ногами…
Коварный лёд тихонечко трещит.
А я спешу домой из школы, к маме,
Она готовит суточные щи.
По речке путь короче, несомненно.
По речке путь короче, но страшней!
И мой портфель настолько тяжеленный,
Что мне б сейчас до берега скорей!
А толстый лёд опять внезапно ухнул,
Как будто там, внизу, взорвался мяч.
Но мама ждёт меня на тёплой кухне,
И я прошу себя: "Смотри, не плачь!"
Ещё чуток… и вот заветный берег,
Где в лёд вморожен старенький челнок.
А кровь моя течением артерий
Сгоняется куда-то в область щёк…
Ведь думала тогда, что я большая!
И речка неширокая была.
Но каждый раз, от страха умирая,
Отважно я домой из школы шла.

В память о заводе

Здесь когда-то давно
добывали руду
И стучали о камни лопаты…
Закрываю глаза
и как будто в бреду
Вижу вдруг мужиков бородатых.
Может, кто-то из них —
мой далёкий пра-пра…
Непростая шахтёрская доля!
Поднимали крестьяне
руду на-гора,
А под вечер горбатились в поле.
И завод разгонялся,
бренчал и пыхтел,
Словно в недрах царапались зубы.
По пути, отдыхая
от каторжных дел,
Работяги смотрели на трубы.
С тихой верой смотрели,
с туманной мечтой,
Что наступит заветное "завтра".
А работа, да что там,
оно не впервой,
Лишь бы Правда была,
лишь бы Правда!
Открываю глаза,
пролетели века…
Сонно плещутся светлые воды.
И откуда-то вдруг
зажурчала строка:
"Ни рабочих тут нет, ни завода…"
Заросли берега у карьера травой,
И верхушками шепчутся сосны.
Только в шёпоте – вздох
настоящий, земной:
"Слишком поздно жалеть,
слишком поздно…»

Строка за строкой

Строка за строкой и бежит по листу ручеёчек,
Где каждое слово – частичка мятежной души.
Читай не спеша, но попробуй найти между строчек
Всё то, что поэт написал в полуночной тиши.
Представь, как сидел он один у окна в полумраке,
Обдумывал каждую строчку, чтоб выразить суть.
А где-то вдали у реки завывали собаки
И воем своим помогали поэту чуть-чуть.
Доверит поэт свои мысли безмолвной бумаге,
Добавит немного фантазий, что виделись в снах…
И снег, и луна, и окрестные эти собаки
Сойдут на листок и останутся в чудных стихах.
Строка за строкой, а в последней стоит многоточье.
И сразу же хочется дальше, ещё и ещё,
Чтоб снова стихами в душе зажурчал ручеёчек,
И лёгкая грусть, как  слезинка скатилась со щёк.

Через пять столетий

Чистые листочки, скучные денёчки,
Настроенье нынче – просто тишь да гладь.
Всё длиннее ночки и короче строчки…
Что про межсезонье можно написать?
Взгляды усыпляет скучная унылость:
Бледные снежинки, серые дома…