Страстные танцы на осколках любви - страница 8

– Ром­ка, ты опе­ра­тив­ник до моз­га кос­тей. Ты не смо­жешь жить спо­кой­ной жиз­нью. Это уже бу­дешь не ты.

В жиз­ни ка­ж­до­го из нас ка­ж­дый день про­ис­хо­дит сот­ня вы­бо­ров и не бы­ва­ет их хо­ро­ших или пло­хих. Про­сто ка­ж­дый из вы­бо­ров соз­даёт дру­гую жизнь, дру­гой не­по­вто­ри­мый мир. Но ка­ж­дая жизнь за­слу­жи­ва­ет то­го, что­бы её про­жить, ка­ж­дая тро­па — что­бы быть прой­ден­ной.

– Ты прав, Стас, толь­ко всё на­мно­го слож­нее. Я по­ни­маю Маш­ку. Она хо­чет нор­маль­ной жиз­ни.

– А ты? – Мгно­вен­но про­го­во­рил друг и ин­тен­сив­но за­ма­хал го­ло­вой. – Ты че­го хо­чешь?

Глу­бо­ко вздох­нул и об­речённо по­смот­рел на яс­ное, го­лу­бое не­бо.

– А я хо­чу быть ря­дом с ней. Я люб­лю Ма­шу. Слиш­ком люб­лю.

Друг слег­ка на­хму­рил бро­ви, при этом на ли­це про­скольз­ну­ла снис­хо­ди­тель­ная ух­мыл­ка.

– На­до жить как Гра­дов. Он при­дер­жи­ва­ет­ся мне­ния, что все про­бле­мы от жен­щин.

Од­но­вре­мен­но звон­ко рас­смея­лись.

– Да. Толь­ко он их очень лю­бит.

Ста­ни­слав ут­вер­ди­тель­но кив­нул.

– Что прав­да. То прав­да.

Муж­чи­на на­пряжённо об­вёл ме­сто пре­сту­п­ле­ния.

– Что ду­ма­ешь, Ро­ма? Счи­та­ешь, что Язов при­час­тен?

Ус­та­ло вы­дох­нул.

– Б…ь, Стас, не знаю. Но обя­за­тель­но всё вы­яс­ню.

Друг та­ин­ст­вен­но су­зил гла­за и ти­хо-ти­хо про­го­во­рил, – Ро­ма, об­ста­нов­ка на­ка­ля­ет­ся. И кто-то от­ча­ян­но по­даёт пар­ку. Бо­юсь, что кро­ва­вой бой­не не из­бе­жать.

– Ты не один бо­ишь­ся. Дав­но на­зре­вал пе­ре­дел кри­ми­наль­но­го ми­ра.

Уд­ручённо вы­дох­нул. Бит­ва на­зре­ва­ет не­шу­точ­ная, жес­то­кой, кро­ва­вой бой­ни не из­бе­жать…

И во всей этой бес­по­щад­ной бой­не мне су­ж­де­но быть в са­мом эпи­цен­тре. За се­бя не бо­ял­ся, при­вык хо­дить по ост­рию но­жа, но вот Маш­ка со­всем дру­гое де­ло.

– Ром­ка, ты че­го та­кой хму­рый? Про­рвёмся, – бод­ро про­воз­гла­сил друг. – Ни пер­вый раз в пе­ре­дря­ги по­па­да­ем. Прав­да?

Роб­ко кив­нул.

– Стас, я за Маш­ку бо­юсь. Ты же по­ни­ма­ешь, что бу­дут стре­лять по мне, а в зо­не по­ра­же­ния мо­жет ока­зать­ся она.

– По­ни­маю. И что ты пред­ла­га­ешь? Хо­чешь раз­вес­тись. Уй­ти от не­ё.

Мед­лен­но опус­тил гла­за и не­при­нуждённо дос­тав си­га­ре­ту, за­ку­рил.

Ко­гда дей­ст­ви­тель­но лю­бишь ко­го-то, в чис­том, не­на­вяз­чи­вом ви­де, по­яв­ля­ет­ся стра­ст­ное же­ла­ние, что­бы у не­го все бы­ло как мож­но луч­ше. Ис­тин­ная лю­бовь стре­мит­ся к луч­ше­му для то­го, к ко­му пи­та­ешь эти чув­ст­ва. Да­же ес­ли это оз­на­ча­ет, что вам нуж­но от­пус­тить это­го че­ло­ве­ка.

Ко­гда при­шло вре­мя от­пус­кать ... Нуж­но от­пус­кать ... Ведь ино­гда лю­бить - это зна­чит от­пус­тить. Осо­бен­но, ко­гда это вы­бор че­ло­ве­ка. Ко­гда он сам хо­чет уй­ти, ведь боль­ше не чув­ст­ву­ет се­бя ря­дом с то­бой сча­ст­ли­вым. И по­это­му ты уже так­же чув­ст­вуе­те се­бя не­сча­ст­ны­ми.

На са­мом де­ле, от­пус­кать лю­дей не так уж и слож­но, как ка­жет­ся. Не слож­но ска­зать «про­щай», ра­зо­рвать все свя­зи с этим че­ло­ве­ком, по­то­му что так дей­ст­ви­тель­но бу­дет луч­ше для вас обо­их и ты это по­ни­ма­ешь.

– Что, Ром­ка, слиш­ком слож­но?

Валь­яж­но вы­пус­тил дым­ную струю. Ино­гда лю­бить- это зна­чит от­пус­тить.

– Зна­ешь, что на са­мом де­ле очень слож­но? – С до­са­дой про­шеп­тал. – Слож­но про­сто до бе­шен­ст­ва, до оду­ри, хоть ты и по­ни­ма­ешь, что, воз­мож­но, это един­ст­вен­ный пра­виль­ный вы­ход в этом слу­чае. Так вот слож­но то, что ос­таётся по­сле это­го про­ща­ния. По­то­му что внеш­не есть толь­ко су­хие фак­ты, ко­то­рые вро­де и со­всем про­стые: взя­ли, от­пус­ти­ли, жи­ве­те даль­ше. Так же оно долж­но ра­бо­тать? Но, к со­жа­ле­нию, оно так со­всем не ра­бо­та­ет.