1.
На что похожи вёсны, зимы,
Собой суровы и ранимы,
Дождливы, долги, холодны,
А ночью точно голодны.
А лето, осень… ну вот спросим,
Зачем с утра многоголосим,
В обед меняем вдруг наряд,
А вечер новый звукоряд!
Метеоролог! Помолчи,
Твои понятны мне причины,
Мне радости или кручины
Природные нужны ключи.
Зачем душа, как побирушка,
Стоит на паперти погод,
И без конца из года в год
Слюнявится все та же кружка,
В которой вылитый восторг
Или подачек жалкий торг.
Философ, слово! Ведь не ново
Влиянье нажитого крова,
Вот и погоду бы к лицу
(Известно, все ведь подлецу),
Конечно, есть иные сферы,
И в дождь, и в снег (как примешь меры?),
Или высокая душа
Нам выдаст радуг антраша.
…Но если вдруг остановиться,
Когда, казалось бы, идешь,
Когда, казалось, что-то ждешь,
И время года мчится, мчится,
А посмотри ему в глаза
Оно и ластится и злится,
Как юноша или девица,
Но мертвы эти образа,
Одушевленные всечасно
Привычкой вечной и опасной,
В которых безыскусный свет
И сонм поклонов бит и спет.
