– Ром, ты не волнуйся за это, – я показал в сторону кухни. – Всё хорошо.
Ромка снова хмыкнул, и качнул головой. Он еле заметно улыбнулся, сидя на кровати, смотря куда-то вниз. И тут я заметил, полностью забинтованную руку, кроме самой кисти. На костяжках виднелись раны.
– Ром..а, что с твоей ру… – не успел я договорить, как Ромка перебил меня.
– Не важно. Я уже привык к такой жизни. Такому как ты в ней явно не место. – усмехнулся Ромка. – это было глобальной ошибкой, начинать с тобой общаться. Я понял, что по мне тюряга плачет, и даже не отговаривай меня. Я пытался убеждать себя в том, что я не такой как мой батя. Но в итоге стал таким же.
Я не мог подобрать слов, боялся сказать лишнего. Ромка был разбит. Я очень хотел его поддержать, чтобы он хоть немного поверил в то, что он не такой уж и плохой человек. Он потерял веру в то, что может быть другим. Может измениться, жить как все.
– С чего ты взял, что ты такой? – Рома засмеялся. Встал передо мной и сказал:
– Тоха, смотрю тебя та ситуация ничему не научила. Держись от меня подальше, ради своего же блага.
– Ром, ты чего?
Ромка взялся за голову, и отошёл от меня. Через пол минуты резко повернулся ко мне:
– Ты серьёзно не понимаешь, да? Я тебя чуть не зарезал на месте! Ты либо притворяешься, либо ты просто конченный. – Ромка боялся самого себя…
– Это было сделано на эмоциях! Да и я же стою перед тобой, живой и здоровый! – Ромка улыбнулся.
– А если бы мне крышняк совсем снесло, и я бы пырнул тебя?!
– Рома! «Если бы» уже в прошлом. Я не злопамятный, если даже я и обижался на тебя, то я уже забыл про это. Я знаю, что в душе ты хороший парень. Да и по большей части я сам виноват в этой ситуации. Для тебя дружба, всегда была на первом плане, если надо, встанешь за друга горой, и никогда не бросишь в беде. Ты всегда всё держишь в себе, причиняя вред себе. Ты думаешь, я не понял что с твоей кистью на руке? Увечья себе причиняешь.
Рома всё это время молчал, сидя на своей кровати, опустив голову.
– Почему ты не пришёл в школу? – снова решил переспросить я у Ромы.
– Никого видеть не хотел. Хотелось просто исчезнуть, и всё.
– Ясно. – кроме этого я ничего не мог придумать для ответа.
– Спасибо тебе, Тох. Спасибо за поддержку.
– Было бы за что, Ром. Я очень переживал, что с тобой что-то случилось.
Прошло две недели, с того разговора. Та ситуация, уже осталась в прошлом. С Ромой мы общались как обычно, просто решили забыть ту ситуацию, пускай выбирает сама.
Начался очередной урок литературы. На дом задавали учить стихотворения Анны Ахматовой, мне было интересно, какой стих выбрала Полина. Как бы я не пытался выкинуть её из головы, пытался найти в ней хоть что-то плохое, не получалось. Она ведь такая грациозная, такая женственная, вокруг неё как будто бы всё оживает, всё превращается в музыку, в отдельную мелодию, в отдельный звук.
К доске, по списку, выходили одноклассники. Да, стихи Ахматовой очень чувственные, очень настоящие, и искренние. Но все они рассказывали их так, что не хотелось даже слушать.
Стихи нужно чувствовать, вживаться в них, понимать смысл каждой буквы, каждой строчки. Вскоре, подошла очередь по буквам «П». Я насторожился.
– Пятифанов! К доске!.
Рома не был творческой натурой, не любил стихотворения, да и тем более не учил их. Ему было просто не интересно. Тут я насторожился, Ромка обычно отвечал «Не учил я», или «я не готов». Но тут, он молча встал, и без каких-либо колебаний начал :
