Натянув куртку на худые плечи, он неспешно вышел из кафе. Раннее утро встретило его прохладой и сизым туманом, клубившимся вокруг заправки. Труп у двери сильно размяк из-за большого количества влаги и стал загораживать проход. Кристиан отодвинул его ногой, не решаясь браться руками. Он направился к машине, оставленной в метрах трехсот, рядом с топливной колонкой. Ботинки увязали в изрядно размякшей почве, так что молодому человеку приходилось испытывать немалые трудности, преодолевая расстояние до автомобиля.
Открыв топливный бак «форда», Кристиан вставил в отверстие заправочный шланг и нажал кнопку подачи. Ничего не произошло – бензин не полился. Наверное, подача топлива осуществлялась из операторской комнаты.
Контора, в которой должен был сидеть оператор заправки, располагалась тут же. Она казалась заброшенной, что было неудивительно. Входная дверь выломана, внутри царил жуткий беспорядок. На полу были свалены в кучу учетные журналы, окурки, скомканные чеки, обрывки одежды и прочий мусор, не представляющий никакого интереса. За металлическим столом, заваленным ворохом бумаг, полулежал человек, причем его поза выглядела настолько расслабленной, будто он отдыхал после тяжелой ночной смены. Кристиан долго не решался подойти к нему, застыв в проеме вырванной вместе с петлями двери, но когда все-таки приблизился, то сразу заметил, что голова мужчины проломлена, и в зияющей дыре запеклась кровь.
Опять смерть! Сколько он уже видел ее за последние дни! Неужели этот страшный сон никогда не прекратится?
Он отыскал устройство, позволяющее контролировать подачу топлива, не сходя с места, и тотчас запустил его. К счастью, в колонке действительно имелось топливо, и Кристиан заполнил бак автомобиля до отказа. Теперь они могут ехать хоть куда, вплоть до самой границы. Запаса бензина им должно хватить надолго. Дорога, в частности выезд с заправочной станции, была, конечно, изрядно размыта дождем, но все оказалось вовсе не так уж и плохо, как думалось с самого начала, главное – добраться до асфальтированного шоссе.
Вернувшись в кафе, Кристиан застал Руни сидящей у окна, Шона – прикладывавшегося к бутылке с чем-то ядовито-красным, Эванса – чистящим дробовик. Царившая идиллия напоминала мирное время, как будто никакой эпидемии не существовало, и потому все были увлечены вполне обыденными делами.
– Надо убираться отсюда, – сказал Кристиан и протянул Руни руку, чтобы пригласить ее в путь, но та словно не заметила его руки.
– Успеем, – произнес будничным голосом Шон, сделав большущий глоток из своей бутылки.
Что он такое пил? По цвету – точно крысиный яд.
– Я заправил машину, можно ехать, – снова предпринял попытку позвать всех в путь Кристиан. Но попытка, очевидно, была слабой.
– Обязательно, поедем, малыш, – приободрил его Шон и слегка икнул, – но, черт возьми, позднее. Не порть старику отдых.
«Я что, один желаю ехать?! – подумал Кристиан и тут же, сдавшись, бессильно опустился на стул около обеденного столика. – А, впрочем, как хотите».
– Куда торопиться? – возразил Эванс, на секунду отложив чистить дробовик от налипшей грязи. – На тот свет мы еще успеем. А так… по большому счету… Куда ехать-то? На мифический восток, где якобы нет заразы? Ха! – Он звучно рассмеялся.
– Вы же сами рассказывали мне, что восток, возможно, чист от вируса, – напомнил Кристиан, взмахнув рукою. – Что, это были сказки?
