Возвращаю принадлежности для уборки на своё место, иду на кухню, совершенно не ожидая встретить там… кого бы вы подумали? Конечно же, его ужасное превосходительство Яна Валерьевича. Причём по пояс раздетого, в домашних штанах и со стаканом воды в руке. На секунду теряюсь, изумлённо округляю глаза и замираю в дверях. Парень, заметив меня, удивляется не меньше, даже едва не давится.
– Доброе утро, Ян Валерьевич, – быстро возвращаю себе видимость спокойствия, коротко киваю и с видом полного безразличия к происходящему прохожу к плите. Раз он уже проснулся, значит, надо приготовить ему кофе. Ага.
– И тебе… доброе… – чуть откашлявшись, произносит он и, кажется, следит за моими перемещениями.
Надо же, какая невиданная честь. В кои-то веки он со мной поздоровался.
– Кофе будете? – решаю всё-таки уточнить и поворачиваюсь к парню.
– Да, – медленно кивает в ответ Ян, затем допивает свою воду, споласкивает стакан и ставит его на поднос рядом с графином. Я отворачиваюсь обратно к плите, принимаюсь за приготовление кофе.
Парень некоторое время молчит, а затем вдруг спрашивает:
– Ты чего припёрлась в такую рань?
Не припёрлась, а пришла. Хамло!
– Просто, – пожимаю плечами. – Дома было нечего делать, вот я и решила приехать пораньше.
– Вот как, – задумчиво протягивает Ян. Подходит ко мне, прислоняется бёдрами к столешнице, складывает руки у груди, наблюдает за тем, как я вожусь с кофе.
Чуть кошусь на парня, и взгляд как-то сам собой на секунду задерживается на его обнажённом торсе. Чёрт. Аполлон, блин, хренов… Я, конечно, понимаю, что он у себя дома, но тут всё-таки, помимо его королевского величества, ещё прислуга живёт. Сразу видно: отсутствие воспитания налицо. Хотя фигура у него… ладно-ладно, я уже как-то говорила об этом. Заткнись, Алёна, заткнись. И прекрати на него пялиться!
– Вы что-то хотели, Ян Валерьевич? – таки не выдерживаю и интересуюсь елейным тоном. На него уже не смотрю.
– Хм-м, – он вдруг делает чрезвычайно задумчивый вид, а после выдаёт, – Да. Знаешь, приготовь мне завтрак.
Надеюсь, мне послышалось. Перевожу на парня недоумённо-хмурый взгляд.
– М-может, вам лучше дождаться Жерара? А то я, по правде говоря, несильна в кулинарии. Лобстеров и фуа-гра делать не умею.
– А при чём тут лобстеры и фуа-гра? – хмыкает Ян. – Приготовь то, что умеешь.
Мрачнею ещё сильнее и тише прибавляю:
– Вам может не понравиться…
– Ну вот, заодно и проверим.
Пару мгновений думаю. Кажется, он абсолютно серьёзен. И ведь не отстанет. Спорить с этим типом бесполезно. Грёбаный танк. Всё равно своего добьётся.
– Ладно, – уверенно киваю, становясь не менее серьёзной. – Но учтите, вы сами попросили, а значит, в любом случае съедите то, что я сделаю! Нечего продукты почём зря переводить, – совсем девка рехнулась, ещё и условия ему ставлю. Но Ян не злится, вдруг издаёт тихий смешок, кивает:
– Хорошо. Договорились.
Я в ступоре. А мне казалось, он вообще не умеет улыбаться. В смысле, по-нормальному улыбаться, а не с таким взглядом, словно в следующую секунду покромсает тебя ножом в капусту.
– Ну… тогда-а… Сделаю яичницу, – резко поднимаю указательный палец вверх и мечтательно возвожу глаза. – Королевскую яичницу!
Для его королевского высочества, додумываю с сарказмом.
– Даже та-ак? – парень улыбается. И эта его улыбка кажется такой искренней.
– Ага, – затем я без опаски разворачиваю его лицом к выходу из кухни и толкаю ладонями в обнажённую спину. Ну точно рехнулась. – А вы пока идите и оденьтесь. Скоро все проснутся. Нечего тут народ пугать обнажёнкой.
