Нас в гости пригласил к себе Колюха,
Что ж, ни пера нам, значит, и ни пуха,
Добра в душе и быстрого коня!
Машину, в смысле, надо подготовить,
Чтоб не шаляй-валяй, на честном слове
Вперёд катил мой старый «Мерседес»,
А чтобы всё с ним было шито-крыто,
Не близкий путь по трассе от Москвы-то,
Семь сотен вёрст, а дальше через лес.
Ну, вот мы уже и в дороге,
Машины вокруг, как бульдоги,
Рычат бестолково и зло.
Очнувшись от сумрака ночи,
Рассветное солнце щекочет
Лучом ветровое стекло.
Витюха от самого старта
Мудрит там чего-то над картой,
Он штурман, а я рулевой,
И повода нет для печали,
Хоть мы с ним вчера выпивали,
Мы будем дружить с головой.
Есть повод для радости, братцы,
Уж если в душе покопаться,
Мы пиво для Кольки везём —
Три ящика, свой же он парень,
Мы всё ему это подарим,
Как только к нему попадём.
Ну вот мы и с трассы свернули,
Пока, самосвалы-грязнули!
Дорога пошла через лес,
Уже темнота наступила,
Однако я классный водила,
Подумаешь, тоже мне, стресс!
Видали мы их, эти стрессы,
И я своему «Мерседесу»
Шептал: «Не печалься, мой друг,
Что здесь не Париж и не Канны,
А только дубы-истуканы
Тебя обступили вокруг
И тощие чёрные ели,
Мы вместе сто лет, и тебе ли
Серчать на меня? Не серчай!
Доехать для нас – дело чести!»
Ну, вот мы уже и на месте,
Эй, где ты там, Колька, встречай!
Да вот он: «Здоро́во, ребята!»
Ладонь у него, как лопата,
Он руки нам жмёт: «Молодцы,
Что сквозь эти дебри сумели
Живыми добраться до цели.
Знай наших! Герои! Бойцы!
Давайте уже, проходите!»
Проходим. Да вы посмотрите!
Участок. Бревенчатый дом.
Беседка. Уже мы за встречу,
За наш замечательный вечер
Напитки какие-то пьём.
Колька лампу зажёг, закусь выставил, эх, хорошо!
Где-то птицы поют вдалеке и стрекочут цикады.
«Что ты в этой глуши потерял или, может, нашёл,
Расскажи нам, Колян, и вообще, что душе твоей надо?»
Коля краток: «Ещё не нашёл, но, похоже, найду,
И душа расцветёт среди чёртовых этих плантаций,
Я кручусь тут уже целый год и учусь на ходу,
Рухнув наземь, упав, за секунду в прыжке подниматься!
Я чего вас позвал? Чтобы здесь, средь лесов и полей,
Хоть на время покой обрести вашим душам усталым.
Кризис среднего возраста, гад, всё сильней и сильней
Нас пугает зловещим своим крокодильим оскалом.
Я психологу как-то знакомому даже звонил,
Вы должны его помнить, он нам помогал по работе:
«Что мне делать, скажи, чтоб не так этот мир был уныл?
Чтоб звенела и пела душа, как у чайки в полёте?»
«Ну и что он, психолог?» «Да вдурь поначалу попёр! —
Антураж описал, – костерок, мол, природа, полянка,
Тосты, гомон, галдёж, круг друзей – минимальный набор,
Чтобы кризис изжить, – а по сути, банальная пьянка».
Да, Колька прав, он рядом, этот кризис,
За окнами, как голубь на карнизе,
И, в общем, всё известно наперёд:
Она расправит крылья, эта птица,
И в коршуна с когтями превратится,
И всех нас, сука, в клочья расклюёт!
«Ну, у меня пока лишь на подходе, —
Сказал я Кольке, – кризис мой, и вроде
Дела не слишком быстро, но идут,
И всё же он буксует понемногу,
Мой бизнес, всё там скучно и убого —
Пустая суета, мартышкин труд».
А Витька, тот и вовсе безработный,
Ему по траектории расчётной
Осуществлять свой жизненный полёт
Уже резона нету никакого,
Он бывший мент, и ничего другого
Его за сердце больше не берёт.
За сорок нам – как раз тот самый возраст,
Который хрупким делает, как хворост,
Любого, кто дожил до этих лет,
Эх, где вы, молодые наши годы,
Когда по барабану все невзгоды,
