Серёжа собрался с силами и ткнул пальчиком в сторону Вольдемара.
– Вот… он…
– Ясно. – Здоровяк вскинул пистолет и выстрелил в Серёжу. Грохнуло, на редакторский стол брызнуло тёмно-красным и чем-то белёсым, а самого редактора вышибло из кресла под стол. Бугай шагнул в студию и, перегнувшись через кресло, посмотрел на того, в кого он только что стрелял.
– Хуясе! – Он, лыбясь, подмигнул Вольдемару, который, обосравшись от всего случившегося, застыл на месте. – Голова, как гнилой арбуз разлетелась, прикинь! – Он качнул пистолетом. – Умеют же америкосы делать, а? «Магнум», ёпта!
У Вольдемара вырвался комариный писк из уст. Ему было глубоко наплевать на убитого Серёжу, на америкосов со своими «магнумами», на митинги и министров с президентом. До него дошло, что этот тип в костюмчике пришёл шлёпнуть его, Вольдемара Пичугина, а всё остальные лишь подвернулись под руку этому громиле.
– Где тут твоё рабочее место? Это? Я присяду, ты ж не против, верно? – Бугай уселся в кресло, которое ещё не остыло после Вольдемара, поёрзал, устраиваясь поудобнее. – Неплохо, однако! – Он протянул руку в сторону и поднёс к глазам… телефон Вольдемара. – Хуясе! Я, лично, себе такой позволить не могу! Живут же пропагандисты, сука! Ну, нихуя, я его себе заберу, тебе-то он уже, как ты понимаешь, больше не понадобится.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
