Там, где цветут магнолии - страница 8

– Ты даже не подумала обсудить это со мной?

– Обсудить что? – Марта провела пальцем по календарю, оставляя след на глянце. – Что мне предложили зарплату в три раза выше? Что в Штатах лучшие школы? Или что ты, как обычно, будешь кивать и говорить «как скажешь»?

– Я его отец, Марта.

– Биологически – да. – Она усмехнулась. – Но ты же сам прекрасно знаешь, как это получилось. Три недели знакомства, случайная беременность… Ты даже не хотел его сначала.

– Это неправда.

– Правда. Ты просто слишком мягкий, чтобы отказать. Как и тогда, на том корпоративе. – Марта закрыла глаза, вспоминая, как он смотрел на нее тогда – с той странной смесью грусти и нежности, которая заставила ее подойти первой.

Олег молчал.

– Послушай, – она сменила тон на деловой. – Я не хочу ссоры. Подпиши согласие на выезд, и ты сможешь видеться с ним на каникулах. Skype, поездки…

– Нет.

Одно слово, но сказанное так твердо, что Марта на секунду замерла.

– Что?

– Я сказал нет. – Его голос стал тише, но четче. – Ты не можешь просто взять его и увезти.

Марта резко встала, упершись ладонями в стол.

– Олег, давай начистоту. Ты видишься с ним дважды в неделю. Я – каждый день. Я знаю, какие у него аллергии, какие книги он любит, что он боится темноты. Ты даже не был на последнем утреннике!

– Я болел.

– Всегда есть причина, – прошипела она.

Олег снова замолчал. Марта представила его – ссутулившегося, с глазами, полными той же беспомощности, что была у ее отца, когда он извинялся перед ней утром после…

– Марта, – он прервал ее мысли. – Давай спросим Сеню.

– Что?

– Спросим, чего хочет он. Ему уже четыре, он может…

– Нет! – ее голос сорвался, заставив секретаршу за стеклом вздрогнуть. – Он ребенок. Он не понимает, что для него лучше.

– Как и ты в его возрасте?

Тишина.

Марта сжала телефон так, что экран затрещал. Перед глазами поплыли пятна – кухня, пахнущая перегаром, грязные пальцы, впивающиеся в ее плечи, а за дверью – мамин смех и звон бокалов.

– Не смей… – ее голос дрогнул.

– Я не твой отец, Марта, – мягко сказал Олег. – И Сеня – не ты.

Она резко положила трубку. Руки дрожали. В зеркальном стекле перегородки отражалось ее лицо – безупречный макияж, собранные волосы, идеальная картинка успеха. Только ноздри раздувались, выдавая ярость.

Она сжала кулаки. Сеня будет жить в Америке. У него будут лучшие школы, лучшие возможности. Он никогда не узнает запаха дешевой водки и не услышит, как мать кричит на отца в соседней комнате.

Даже если ради этого придется сломать Олега.

“Пятница, 18 марта.

Записался к новому психиатру. Опять. Как будто предыдущие десять не сказали мне ровно одно и то же. 'Пейте таблетки, спите восемь часов, найдите хобби'. Как будто я не пробовал…”

Кабинет напоминал дешевый номер в провинциальной гостинице: пластиковый фикус в углу, постер с видом на Альпы (явно купленный в ближайшем канцелярском магазине), стол, заваленный бумагами. Олег сидел на жестком диване, сжимая в руках стакан воды. Вода уже нагрелась.

– Итак, Олег Александрович, – психиатр – вроде его фамилия начиналась на А – листал его карту, щурясь через очки. Его лысина влажно блестела в духоте небольшого пространства. – Давайте поговорим о ваших целях. Чего вы хотите достичь?

Олег медленно перевел взгляд на него.

– Вы серьезно?

– Абсолютно.

– Никто не знает, чего он хочет достичь.

Психиатр усмехнулся, как будто Олег только что выдал забавную шутку.