Каждое музыкальное исполнение может быть смежным и слышимым тобой, грядущем из-под тяжелого людного угла метро. И как раз-таки не хочется определять у них цвет. Черный.. Или, может, белый… Ты хочешь их так назвать, потому что в твоей голове под эту мелодию все становится белым..? Ох.. А разве не бывает так, что при прослушивании этих композиций ты не начинаешь видеть в растрепанном униженном сером белый оттенок..? Все потому, что он когда-то был белых кровей… Но не увидели этот белый при походе в ванную комнату, и тот стал серым не по назначению.. А по тени от собственного себя, что несмотря даже на то делает из серого темно-серый.. Вернемся к песням.. Обычно рано-рано утром в будние дни или в самый вечер выходных приходят в проверенную, уже до пролитого кофе рабочим столом мечтательно радостную студию, смотрят на свои уведомления в телефоне, открывая то одни предложения в музыкальном приложении, то иные рекомендации лучших топ-чартов страны.. Затем они смеются простоте, словно не поет, и пересказывает на опорных словах без дополнительных наречий к наречиям или прилагательных к прилагательным какой-то тест для диктовки четвертому школьному классу, а потом вдруг окажется, что тот текст гордо не постоял на титул «Стишок с беспомощным вопиющим ударением в одном и том же слове в каждой строфе».. И к чему только некоторые в строфах дописывают это слово, когда уже ты обеспечил свой выращенный цветок у окна описанием, чей блеск мог походить на цветной, знающий в этом толк металл.
Недалеко у журчащей, как безымянный ручей, не жданный своего дня рождения, спокойно закончила свою историю под грустную, на тон тише сделанную мелодию одна певица.. Не видела ее больше нигде после той песни.. Но отлично и уверенно с каждой ее старой строкой в той песне и новой фразой не поклонникам, а человеку, вошедшему в потаенный клуб опытных грустных вдохновленных персон, имя которых ты, конечно, не в силах отгадать, но в полномочии придумать. Странно, что пела она про одиночество зимой… Про холод и одиночество под окном рождественских лиц.. Которые куда-то обязательно шли.. Как всегда это бывает.. Праздник-праздник, скоро календарно новое число… И ты записан на свет с первой секунды предшествующего года.. Но только войдешь ты с уже имеющимся осадком из прошлогодней, но ничуть не заплесневевшей боли.. Ведь ты не поддерживаешь благополучно, оттого и поешь про одиночество у окна, улыбнувшись легонько в конце.. Странно весьма то, что после песни о зимнем одиночестве самое снежное время года тебе покажется очень теплым и заботливым..
Чаще всего под обстрел начала сочинения озвученных в голове высказываний и полноценно сказанных вслух фраз попадают нейтральные песни… Они тоже бывают местами забавными и необычными… В одном разе ты слушаешь ее, говоря, что там есть голос, да… Но.. Тебя не цепляет… Она или он просто поет… О чем-то.. Плавно прерывистом.. Вероятно, о солнце, падающем на кончики листвы темно-зеленого цвета деревьев, окутанными внизу белой краской, химически защищающей их от вредоносных насекомых.. Именно потому листья начинают нам казаться столь привлекательным и поражающими.. Мы ещё при этом имеем право задать вопрос «Как же это красиво, а почему я заметил это не сразу..?»..
Как раз потому, что солнце не соизволяло листать ветром и лампами своих лучей эти вот деревья..
