Вы зря, мадам! … Напрасно вы меня…
Понятно, экология и нервы…
Да, ваш был корм не в дохлого коня,
Но, я же вас не называю стервой…
Вы зря, мадам, в том вашей нет вины…
Ну, и моей, что мы живём разлукой.
На мой порыв, вы зря огорчены,
Ведь я же вас не называю сукой
Не вижу в вас ни друга, ни врага
Но, ведь всего было началом ралли…
И если вы не ставили рога,
То потому, что вы не успевали.
А в череде, и лет моих, и дней,
Вы лишь в одном, но безусловно, правы,
Что я менял измученных коней,
Как правило, всегда на переправе!
Но видел я что в датах этих дней,
Все русла переправы пересохли.
И потому я брал других коней,
Что прежние надежды мои сдохли.
Вы зря мадам, конечно я уйду,
Чтоб своё место дать другому чуду…
Но не дай Бог, я снова набреду,
То пачкаться надеждами не буду.
Легко рукой закрою ворота,
Не важно, то ли Рая, то ли Ада,
Зачем, мадам, нам наша маета,
Там где нас нет – её уже не надо.
И не кричите все наперебой!
Я говорю не с идолом, не с женщиной,
Веду диалог со своей судьбой
Такой коварной злюкой, и изменчивой.
Только судьба, о будущем молчит,
Под дурака не чёсанного косит…
А кто—то чёрным вороном кричит,
Наверно, это пасмурная осень.
