Татуаж сердца - страница 4
«О чем поговорить?» – он словно эхо вторит,
Но произносят оба: «Как ветрено в горах…»
И светит им в окно искусственное солнце,
И освещает луч иллюзию семьи…
К чему же только вам такое благородство,
Коль лжете вы себе, немые старики?..
Семейные традиции, как в лучших книгах Бронте,
Их двадцать лет уже совместно стерегут…
Но нет души семьи и нет живого солнца…
И их сердца давно им песни не поют…
Моя подруга – муза
Муза пьет ром и курит кальян…
В сердце – и дождь, и следы…
Знаешь, наверно, мой главный изъян —
Что перешли мы на «ты»…
Не было флирта, кокетства и ласк —
Тех пресловутых шагов,
Что популярны у питерских масс —
Словно разводка мостов…
Муза в депрессии – что ж говорить…
Музы часты́ в этом «вне»…
Мне так вольготно с тобой говорить…
Мне так уютно в тебе…
Знаешь, хороший, я буду собой —
В свете, в депрессии, в сне…
Как же хочу я обняться с тобой
В сером бессмысленном дне…
Чужие мысли
Чужие стихи набили ватную голову.
Нас научили не думать самим,
А запоминать чужое.
Чтобы мы однажды, но поздно поняли,
Как достаточно было то, изначально пустое.
Чужие истории будоражат зависть —
Каждому кажется, что у соседа трава сочнее.
Какая религия нами правит,
Когда представляем себя в чужой постели.
Чужие книги вкладываем в свою голову.
Байты и биты кривой неприглядной речи.
Они рассказали, что в человеке всего поровну —
Дерьма и мыслей о чем-то сакрально-вечном…
Полжизни учимся выполнять правила.
Сначала скулим и притворно ищем свободу.
А когда нам предлагают чуть заглянуть за грани,
Говорим, что быть правильным – это сегодня модно.
Когда я смотрю сейчас на еще младенцев,
Я хочу всех спасти от взрослого этого бреда.
Но матрица крепко их держит в ажурных че́пцах,
А тех, кто пытается спрыгнуть – просто зовет поэтом…
Парапет
Бывает так – сидишь на парапете,
И вроде ливень льет, как из ведра.
И скрип на старой плеерской кассете
Все жилы завязал узлом с утра..
Сидишь и внемлешь этому покою,
Который, может, даже нищетой
Кому-то вдруг покажется порою.
А ты богат. Ты счастлив. Ты живой.
И также справедлива тень иллюзий:
Когда роскошный завтрак на Бали
Не вдохновляет. Тащит будто юзом
По берегам безрадостной земли.
Сижу на подоконнике горячем
И вновь пишу в забытую тетрадь:
«Как счастлива теперь быть снова зрячей.
Смотреть. Любить. Писать и снова ждать».
Ведьма
Душа мечтает о покое,
Душа намучилась сполна,
И чувство странное такое
Мне говорит: «Опять одна…»
Я не хочу любить стихийно,
Я не умею быть нежна,
Быть может, в этом вечном мире
У каждого своя судьба?
Моя судьба – моя дорога,
Что круче все день ото дня.
И я не гневаюсь на Бога,
Что создал он такой меня.
Да я не знаю страсти чувства,
Да, не любила никогда…
И пусть мне будет очень грустно,
Что я не встретила тебя…
Иди себе другой дорогой,
Иди спокойно, не спеша…
И пусть не мучает тревога,
Пусть отойдет души тоска.
И я останусь незнакомкой,
Другой, чужой и не твоей…
К чему ж нам, милый, бабьи толки!
Ты не зови меня своей…
Во мне – ведьминский магнетизм,
В моих глазах огонь шабаша,
В душе моей сплошной цинизм.
Сея судьба, увы, не наша…
Обворожить могу любого,
Могу навеки привязать…
Но в мире нет пока такого,
Кто б смог меня околдовать!
И вылетаю я в окно,
За ночью – ночь, за годом – годы…
Быть может, мне предрешено,
Метлой мести свои невзгоды?
Лечу по небу, мысли ясны,
В глазах чертовский огонек,
И было, видно, все напрасно…
Зачем влюбился, паренек?!
Ведь сердце ведьмы – черный камень,
Оно безжалостно стучит…
Его разрушить сможет пламя,
Похожие книги
