Тайный Санта. Любовь под знаком Мерседеса - страница 3

Пока ждала такси, чуть ноги себе не отморозила… в итальянских-то сапогах. Где мы и где Италия? Зато красиво…

Дома меня уже мама заждалась. Она выходит в коридор встретить доченьку после корпоратива. И доченька не подвела, порадовала.

- Лиза… – мама прикрывает рот ладонью. – Что случилось? С тобой всё хорошо?

- Упал, очнулся, гипс… - отвечаю фразой из её любимого фильма.

- Это я уже поняла. – мама улыбается. – Где, за что и почему?

Люблю свою мамочку. Стаскиваю изуродованные сапоги. Кладу на комод отломанный каблук. Обнимаю маму.

- Пойду я спать. Ладно?

Ласковые, мягкие руки проходятся по спине. Становится хорошо и спокойно.

В постели опять посылаю Санту, хотя придраться не к чему. Хотела мужика с Мерсом? Получите, распишитесь. Кто обещал, что он будет милым, пушистым и по уши влюблённым?

Поворачиваюсь на бок и вздыхаю. Правильно кто-то сказал – бойтесь своих желаний… но скорость исполнения – фантастическая…

Все выходные этот корпоратив из головы не выходит. И Санта этот дурацкий. По-хорошему Светика бы расспросить, что за придурок был. Явно же – ненормальный. Так к ней так просто не подъедешь. Главбух ведь… Надо будет девчонок из бухгалтерии подёргать. Может, сама расскажет…

И мужик этот с Мерседесом… Надо научиться формулировать свои желания. Загадываешь - разложи всё по полочкам. А то «хочу мужика», ну «на тебе мужика». Эх… профукала ты своё желание, Лизавета.

4. Глава 4.

Понедельник - день тяжёлый. Ещё и все, кому не лень, интересуются, куда я приделала то, что от Санты получила. Хочется рычать.

Вечером иду пить кофе с Марком. Мы с ним учились на одном факультете. Только он на два года старше. Он аналитиком в серьёзном банке работает. Иногда зовёт меня к себе на работу, и очень хочет меня в постель. Ни туда, ни туда пока не соглашаюсь.

Все кафе перед новым годом пахнут особенно аппетитно и зазывающе. Марк уже ждёт. Галантно поднимается из-за стола, помогает снять пальто и чмокает в щёку.

- Лизок, выглядишь сногсшибательно…

Его слова напоминают мне тот балет на льду после корпоратива. Зад услужливо отзывается лёгкой болью. Осторожно усаживаюсь на мягкий диванчик.

- Спасибо, дорогой.

Интересно, почему у нас в универе не срослось? Парень красивый, интеллигентный. Внимательные карие глаза с длинными ресницами, в меру полные губы… Можно сказать, красивый. Да…

- Я уже сделал заказ. Сейчас принесут кофе и твои любимые пирожные.

- Спасибо. – улыбаюсь ему и, в очередной раз отмечаю, что ничего, кроме тёплой дружбы, к нему не испытываю.

- Как корпоратив прошёл?

Вопрос вызывает у меня нервный смешок. Марк вопросительно поднимает брови.

- Ой, да нормально всё. Стандартно. – отмахиваюсь от него. – А твой как? – стараюсь быстро перевести разговор.

- А у нас… - и меня вдруг осеняет, почему я ничего, кроме дружеских чувств, к нему испытывать и не буду.

Он – зануда. Эта любовь к деталям… Мы, аналитики, все этим грешим, но у Марка она в квадрате. Минут через двадцать я уже давила зевок, а Марк всё ещё увлечённо рассказывал в деталях, как у них проходило веселье.

Наконец, когда я уже покончила с первым пирожным, он подобрался к финалу. Спасибо, Господи! Но это ж было не всё.

- Как ты Новый год отмечаешь?

Пожимаю плечами.

- Дома. С родителями.

Марк смеётся.

- Да, брось. Сколько тебе лет?

И этот его вопрос вдруг будит во мне фурию.

- Вот именно потому, что я знаю, сколько мне лет, я буду с родителями! Ещё вопросы?