– Ага, как-то, – усмехнулся Стас. – Номер у вас в профиле указан, ничего?
Парень опешил.
– Э-э-э-э-э-э-э… ну… да. Наверное.
– Что за детектив? – спросил Белкин.
– Имя не помню…
Да у тебя, пацан, на имена хреноватая память.
– Серьезно? – удивился Стас и вонзил в него саркастический взгляд из-под поднятых бровей.
– Серьезно! – выпалил молодой человек. – Я не вру! – Приложил правую ладонь к груди, будто принося клятву.
– Ладно, верю, так и быть, – согласился Белкин. – Он не сказал, кто его нанял?
– Нет, не говорил.
– Спасибо, у нас все, – объявил сыщик. – Все свободны. До новых встреч.
Мы поднялись и вышли. Нас проводили перепуганными кроличьими взглядами.
Подходим к машине. Белкин что-то говорит, но я слышу лишь обрывки: поблизости ошалело воют сирены. Башка трещит. Накатывает слабость. Поташнивает. Ноги подкашиваются. Все вокруг раздражает. Алкогольный психоз можно унять… только алкоголем. Унять и вызвать снова. Замкнутый круг…
Мимо нас промчались два полицейских авто и карета «скорой помощи». От нестерпимого завывания сирен у меня заколотило в висках. Стас все разглагольствовал, но я его не слышал. После сирен в больной голове остался звуковой шлейф – шум, как в испорченном телевизоре. Он заглушал все.
По дороге меня быстро укачало и затошнило.
– Останови машину, – попросил я, когда подъехали к центру города.
– Что с тобой? – Белкин окинул меня взглядом. – Аж позеленел весь, бедненький.
– Останови. Сраную. Машину, – повторил я сквозь зубы.
– Ладно, черт с тобой, – сказал он, тормозя. – Проваливай. Я позвоню. Аккуратнее будь. И с синькой завязывай.
Я промямлил что-то на прощание, вывалился на тротуар. От холодного влажного воздуха в голове сразу прояснилось. Тошнота поулеглась. Надо было срочно приземлиться на какую-нибудь скамейку и дождаться, когда мозги придут в норму. А потом пойти домой и завалиться спать. А назавтра проснуться с новыми, свежими силами и… выпить. Немедленно, как говорил классик!
Ветер отнес меня на бульвар Гагарина. Все лавки оказались мокрыми. Сидеть на таких опасно для здоровья. Поэтому я зашел в кофейню, заказал зеленый чай, уселся за столик у окна.
В небольшом уютном зале приятно пахло свежим кофе.
Я отхлебнул из чашки, и у меня заурчало в животе. Как будто что-то высвободилось. Стало полегче. Мысли сделались четче, объемнее.
Итак. Что мы имеем?
Ни хрена хорошего. Есть Рита, которой уже, может быть, нет в живых. Есть социально опасный полоумный бывший бойфренд. Есть членофрукт, который угрожает мне и преследует, – Хмырь. Сообщник?
И еще вопрос чисто практического характера: как возвращаться домой? В подъезде даже с включенными лампочками полумрак. Достаточно затаиться на лестничном пролете чуть выше моего этажа – дождаться, пока я приду и начну тыкать ключом в замочную скважину.
Может, переночевать в офисе? Там хотя бы сторож…
Я смотрел в окно. Пытался собрать в кучу сумбурные мысли о спасении собственной задницы, как вдруг появилась…
Она.
Рита.
Или Лена.
Идет по бульвару. В короткой красной куртке, обтягивающих джинсах. Лицо по самый нос скрыто розовым вязаным шарфом. Но я все равно ее узнал. Казалось, я знал ее всю жизнь лучше, чем себя самого. Нашел бы с завязанными глазами в многотысячной толпе.
У меня перехватило дыхание. Голова, поскрипывая шейными позвонками, сама собой поворачивалась вслед за стройной фигуркой, плывущей мимо окон кофейни.
Почему она не пришла, как обещала?..
