Читать онлайн Максим Безликий - Тень инквизиции

Старый дом стоял, съеденный временем и забвением, как гнилой зуб в пейзаже тихой сельской местности. Я, Артем Николаевич Зайцев, историк-энтузиаст с дипломом и маниакальной страстью к заброшенным местам, смотрел на него, затаив дыхание. Имение Головиных. Так его называли в архивах. Семья, исчезнувшая без следа почти полвека назад. Местная легенда гласила о проклятии, насланном на род за некие грехи предков. Бабушки у подъездов, перешептываясь, рассказывали о темных ритуалах и кровавых жертвах. Ерунда, конечно. Я верил только в факты. В пыльные документы, в полуистлевшие фотографии, в предметы, способные рассказать историю.

Я поправил очки, съезжающие с переносицы, и перелез через покосившийся забор. Доски жалобно скрипнули под моими ногами. Вокруг царила мертвая тишина, нарушаемая лишь пением птиц, казавшимся здесь каким-то зловещим диссонансом.

Дом был огромным, даже в нынешнем состоянии. Когда-то здесь кипела жизнь, звучал смех, устраивались балы. Теперь только ветер гулял по пустым комнатам, разнося запах плесени и гнили.

Я толкнул массивную дубовую дверь, и она с протестующим скрипом распахнулась, впуская меня внутрь. В нос ударил спертый воздух, смешанный с ароматом старой древесины и чего-то еще, неуловимо знакомого и неприятного. Я достал из рюкзака фонарик и включил его. Луч света выхватил из темноты паутину, свисающую с потолка, потрескавшуюся штукатурку на стенах и обломки мебели, разбросанные по полу.

Я начал методично осматривать комнату за комнатой. Гостиная, столовая, библиотека… Все было в запустении, покрыто толстым слоем пыли. Я аккуратно перебирал старые книги, надеясь найти хоть что-то интересное. Ничего. Только пожелтевшие страницы с выцветшими чернилами.

В одной из комнат, похоже, когда-то была детская. Здесь валялись сломанные игрушки, обрывки обоев с изображением сказочных персонажей и маленькая деревянная лошадка, у которой отсутствовало одно ухо. Стало немного грустно. Представил себе маленьких детей, бегающих по этим комнатам, беззаботно смеющихся. Где они теперь? Что с ними случилось?

Я продолжал поиски, спускаясь все ниже и ниже по этажам. Наконец, я добрался до подвала. Здесь было особенно сыро и темно. Луч фонарика едва пробивал густую мглу. Пахло землей, плесенью и чем-то еще, отчетливо напоминающим… гнилое мясо.

Я поежился. Брр… неприятно. Нужно побыстрее закончить осмотр и уйти отсюда.

В дальнем углу подвала я заметил замурованную печь. Кирпичи, которыми был заложен вход, выглядели новыми, явно отличаясь от старой кладки. Странно. Зачем замуровывать печь?

Я подошел ближе и постучал по кладке. Звук был глухим. За печью явно было пустое пространство.

Любопытство взяло верх. Я достал из рюкзака молоток и зубило и начал долбить кирпичи. Работа оказалась не такой уж и сложной. Кладка была непрочной, раствор осыпался от каждого удара.

Через полчаса я проделал достаточно большое отверстие, чтобы пролезть внутрь. За ним обнаружился небольшой тайник. В воздухе витал густой запах затхлости.

Я посветил фонариком внутрь. В углу лежал небольшой деревянный ящик, покрытый пылью. Я открыл его. Внутри лежал… дневник. Небольшая кожаная книга с пожелтевшими страницами, плотно исписанными мелким, почти каллиграфическим почерком. Запах старины и чего-то еще, неуловимо мерзкого, ударил в нос.

Я вытащил дневник из ящика и вылез из тайника. Замуровал отверстие обратно, стараясь не оставлять следов. Нужно будет вернуться сюда с фотоаппаратом и все тщательно задокументировать.

Выбравшись из подвала, я присел на обломок кресла в гостиной и открыл дневник. Первая страница гласила:

“Я – Скульптор. И я пришел, чтобы изменить этот мир.”

По спине пробежал холодок. Что это? Чей-то глупый розыгрыш? Или…?

Я продолжил читать. Первые страницы были заполнены бессвязными мыслями, рассуждениями о несовершенстве мира, о слабости человеческой природы. Автор писал о том, что обычные люди – это всего лишь глина, ждущая преображения. Он считал себя избранным, способным создать “идеальные” формы.

Бред какого-то сумасшедшего. Я хотел было закрыть дневник, но что-то меня остановило. Какая-то темная сила, какая-то извращенная тяга к запретному знанию.

Я перелистнул страницу. Там было написано:

“Мой первый опыт. Я выбрал ее случайно. Просто увидел на улице. Она была красивой, но глупой. Я должен был исправить этот недостаток.”

Дальше шли подробные описания того, что он с ней сделал. Я читал, и меня охватывал ужас. Это было не просто безумие. Это было что-то гораздо более страшное.

Я закрыл дневник, чувствуя подступающую тошноту. В голове пульсировала одна мысль: это нужно отдать в полицию. Немедленно.

Но ноги не слушались. Я сидел, как парализованный, не в силах пошевелиться. Нужно было собраться с силами и уйти отсюда.

Внезапно я услышал звук. Тихий скрип половицы. Кто-то был в доме.

Я вскочил на ноги, сжимая в руке дневник.

– Кто здесь? – крикнул я, стараясь придать своему голосу уверенность.

Тишина. Только ветер завывал в разбитых окнах.

Мне показалось. Наверное, это просто игра воображения.

Я сделал несколько шагов в сторону двери. И снова скрип. На этот раз он прозвучал совсем рядом, за моей спиной.

Я резко обернулся. Никого.

– Я не шучу, – сказал я, чувствуя, как по спине бегут мурашки. – Если здесь кто-то есть, покажитесь.

И тут я услышал голос. Тихий, шепчущий, словно доносящийся из ниоткуда.

– Ты нашел его… – прошептал голос. – Ты нашел дневник.

Я огляделся. Никого.

– Кто это говорит? – спросил я, чувствуя, как волосы встают дыбом.

– Я… – ответил голос. – Я – Скульптор.

Я закричал и бросился к двери. Но она вдруг захлопнулась прямо перед моим носом. Я дернул за ручку – заперто.

– Ты не уйдешь, – прошептал голос. – Ты должен узнать правду.

Я обернулся. В углу комнаты, в тени, я увидел фигуру. Она была размытой, словно сотканной из тумана. Но я чувствовал, что это он. Скульптор.

– Ты… ты не можешь быть настоящим, – пробормотал я, отступая назад. – Ты всего лишь плод моего воображения.

– Я – реальность, – ответил голос. – И я здесь, чтобы показать тебе, что ты на самом деле.

Фигура шагнула вперед. Я отшатнулся, споткнулся и упал на пол. Дневник вылетел из моих рук и упал рядом.

– Ты такой же, как и я, – прошептал Скульптор. – Ты просто еще не знаешь об этом.

– Нет! – закричал я. – Я не такой, как ты! Я нормальный человек!

– Нормальный? – усмехнулся Скульптор. – Ты уверен? Посмотри в свое сердце. Что ты там видишь?

Я закрыл глаза, пытаясь заглушить его голос. Но он звучал все громче и громче, проникая в мой разум.

– Ты тоже хочешь изменить этот мир, – шептал Скульптор. – Ты тоже хочешь создать что-то прекрасное. Просто ты боишься. Ты боишься выпустить своего внутреннего Скульптора на свободу.

– Замолчи! – закричал я. – Я не хочу ничего создавать! Я просто хочу уйти отсюда!

– Ты лжешь, – ответил Скульптор. – Ты лжешь сам себе. Ты хочешь большего. Ты хочешь власти. Ты хочешь контроля.

Я открыл глаза. Скульптор стоял прямо передо мной, склонившись надо мной. Я мог видеть его лицо. И оно было… моим.

– Нет… это невозможно, – прошептал я.

– Возможно, – ответил Скульптор. – Мы всегда были одним целым. Просто ты долгое время отрицал это.

Он протянул руку и взял дневник.

– Читай дальше, – сказал он. – Ты должен узнать правду о себе.

Я не мог пошевелиться. Я смотрел, как Скульптор открывает дневник и начинает читать вслух. Его голос звучал все сильнее и сильнее, заглушая все остальные звуки.

Он читал о моих тайных желаниях, о моих скрытых страхах, о моих самых темных фантазиях. О вещах, о которых я никогда никому не рассказывал. О вещах, которые я сам старался забыть.

По мере того как он читал, я чувствовал, как что-то меняется внутри меня. Как будто кто-то снимает с меня маску, обнажая мое истинное лицо.

Я начал понимать. Скульптор был прав. Я был таким же, как и он. Просто я долгое время скрывал это от себя.

Я встал на ноги. Скульптор улыбнулся.

– Теперь ты видишь, – сказал он. – Теперь ты знаешь, кто ты есть на самом деле.

Я взял дневник из его рук.

– Да, – ответил я. – Я вижу.

И я начал читать дальше. Вслух. Голосом Скульптора.

В этот момент дверь распахнулась, и в комнату ворвался человек. Высокий, крепкий, в форме полицейского.

– Стоять! – крикнул он, направляя на меня пистолет. – Вы арестованы по подозрению в…

Я не дал ему договорить. Я резко бросился на него, выбив пистолет из его рук. Мы упали на пол, началась драка.

Я был сильнее. Я был безумнее. Я был Скульптором.

Через несколько минут полицейский лежал без сознания на полу. Я поднялся и посмотрел на него. В моей руке был нож.

Я улыбнулся.

– Мой первый опыт, – прошептал я. – Я выбрал его случайно. Просто увидел на улице. Он был сильным, но глупым. Я должен был исправить этот недостаток.

Я поднял нож и…

В этот момент я очнулся. Я лежал на полу в гостиной старого дома. Рядом валялся дневник. Голова раскалывалась.

Что это было? Сон? Кошмар? Или… реальность?

Я посмотрел на свои руки. Они дрожали. На них не было крови.

Я встал на ноги и подошел к двери. Она была открыта. Полицейского нигде не было.

Я вышел из дома. На улице было темно. Только луна освещала мой путь.

Я посмотрел назад на старый дом. Он стоял, молчаливый и зловещий, словно хранящий страшную тайну.

Я достал дневник из кармана и открыл его. Последняя страница гласила:

“Он проснется. И он продолжит мое дело.”

Я закрыл дневник и бросил его в огонь. Он вспыхнул ярким пламенем, сжигая прошлое.

Но я знал, что этого недостаточно. Кошмар только начинается. Скульптор жив. И он – во мне.

Я ушел, оставив старый дом позади. Но я знал, что никогда не смогу забыть то, что произошло там. Я всегда буду помнить о Скульпторе. И о том, что он – часть меня.

Я шел по дороге, не зная, куда иду. Но я знал одно: я должен остановить Скульптора. Я должен победить его.

Иначе он победит меня. И тогда… мир никогда уже не будет прежним.

Внезапно, вдали, я увидел свет фар. Машина приближалась ко мне.

Я остановился и посмотрел на нее. Машина остановилась рядом со мной. Из нее вышел человек. Высокий, крепкий, в форме полицейского.

– Садитесь, – сказал он. – Я отвезу вас в город.

Я посмотрел на него. Его глаза были холодными и пустыми.

– Кто вы? – спросил я.

– Я – Скульптор, – ответил он. – И я пришел за тобой.

Я закричал и бросился бежать. Но было уже слишком поздно. Скульптор был быстрее. Он схватил меня и затолкал в машину.

Машина тронулась с места и умчалась вдаль, в темноту.

И я знал, что это – конец. Конец моей жизни. Конец моего разума.

Скульптор победил. И я – его новая жертва.

Я проснулся в незнакомой комнате. Белые стены, минималистичная мебель, отсутствие каких-либо личных вещей. Больше всего это походило на палату в психиатрической лечебнице. Голова гудела, как растревоженный улей, а во рту пересохло. Последние воспоминания всплывали обрывками, как кадры испорченной кинопленки: старый дом, дневник, Скульптор, полицейский… Или все это был только кошмар?

Я сел на кровати, ощущая, как к вискам приливает кровь. На запястьях остались красные следы – явно меня связывали. Я осмотрелся. Дверь в комнату была закрыта. Окна за решеткой. Побег исключен.

Через несколько минут дверь отворилась, и в комнату вошел мужчина в белом халате. Высокий, с короткой седой стрижкой и проницательным взглядом. Он напомнил мне старого хищника, изучающего свою добычу.