Три года назад, когда он только осваивал землю под застройку «Золотого берега» и получал все мыслимые и немыслимые разрешения, именно эту хибару местные власти снести не дали – историческое здание, сказали ему, памятник архитектуры.
А толку от этого памятника, если его ни власти не желали содержать в надлежащем достопримечательности виде, ни, собственно, жильцы, в нем обитавшие? Стояла обшарпанная избушка с замысловатыми ротондами, балюстрадами и обсыпающейся лепниной в стиле рококо вдоль дороги – ни сдвинуть, ни обойти. А его, ни дать, ни взять, высотный замок, потерял возможность возведения еще одной секции.
Особняк этот, разжевывали ему, чтобы аргументировать вежливый отказ, когда он решил задействовать «крайние резервы» во власти, был построен еще в середине девятнадцатого века и принадлежал самому богатому промышленнику Солнечногорска, тогда называвшемуся как-то по-другому, по-старорежимному, вроде Екатеринограда или Петрослава. Собственно, отношение к городку означенные особы имели никак не большее, чем те же горы, которых в Солнечногорске в помине не было, и чтобы их увидать, надо проехать еще сто шестьдесят километров по побережью на юго-запад, но на такие подвиги Роман Моджеевский давно уже не отваживался – в основном, по причине нехватки времени и собственной лени. А ведь бывали же времена… он, Нина, мелкие…
Роман тяжело вздохнул и, глядя на все еще суетившуюся женщину на балконе, усмехнулся себе под нос. Из глубокой белой миски было вынуто нечто розово-голубое и слишком яркое для этого хмурого мартовского дня и этого убогого строения. Наверное, кружевное.
- Надо что-то делать, - буркнул себе под нос Моджеевский и поежился. За спиной собачьи лапы принялись царапать балконную дверь – Ринго вламывался к хозяину.
Роман проводил глазами женщину, ускользнувшую обратно в квартиру, и решил и сам заходить. Кофе уже не спасал – было холодно.
- С тобой мы сегодня уже гуляли! – рявкнул он Ринго и прошел внутрь, чтобы наткнуться на собственного наследника семнадцати лет отроду, в это самое время бросившего на пол рюкзак и стаскивавшего ботинки, под негромкое ворчание домработницы, превредной особы, переживавшей исключительно о стерильности светло-серого напольного покрытия.
- Пройдешь КПП, помоешь руки – прошу завтракать, - рассмеялся Роман Романович, наблюдая за сыном.
- Обедать скоро пора, - фыркнул сын, обходя домработницу и скрываясь где-то в глубине квартиры, откуда вдруг раздался громкий крик: - А чем кормят?
- Чем кормят, Лена Михална? – уточнил Роман у истинной владычицы собственной берлоги в несколько сотен квадратных метров. Во всяком случае, она здесь проводила времени куда больше, чем он сам, изредка отсыпавшийся дома один-единственный день в неделю – в воскресенье.
- Полезным, - недовольно проворчала она. – Вы с прошлой недели изволили диету сменить и исключить животные жиры.
- Я? – ужаснулся Моджеевский.
- Вы. Потому, морковный фреш вам в помощь, сегодня ставим на Боде эксперимент.
- Так! Сворачиваем диету, готовим котлету!
- Вот и последствия, стихами заговорили. Тыквенную или баклажанную? – насмешливо поинтересовалась Лена Михална.
- Говяжью или какую там… Вы хотите, чтоб от меня единственный сын удрал?
- Хочу, чтобы последствия вашего развода немного рассосались, - хитровато улыбнулась домработница и, не дожидаясь взрыва, скрылась с глаз. А Роман, что-то нечленораздельно пробурчав, направился на поиски Богдана.
