Тишиной между строк - страница 9

Ради дамы червовой вальты.

Туз пиковый мне выпадет снова,

Одинокий, поверх ляжет карт,

Снова дальняя будет дорога,

И души неуместная масть.

Снова будут разлуки и встречи,

Снова будет и радость и боль,

Прекращай. И гаси свои свечи.

Не нашёл я в раскладе покой…

Сгори, мотылек!

Сгори, мотылёк!

Опали свои крылья!

Ты света хотел?

Получи его весь!

Сгори, мотылёк!

Но сгори так красиво,

Чтоб каждый, кто видел,

Хотел так сгореть.

Закрашу черной краской холст

Закрашу чёрным полотно,

Потом скажу, что так и надо,

Что это темное пятно

Моя надежда и отрада.

Не расскажу, что там, под ним,

По сути это и неважно,

Какой-то комом может блин,

А может дивное начало.

Я не художник, не поэт,

Не графоман своей отчизны,

Пишу, рисую всякий бред,

Что вижу часто в своей жизни.

И может правда темный холст,

Моих идей потомок чуждый,

Не вверх, но вниз незримый рост,

И хлам скрывает он ненужный.

Закрашу чёрной краской холст,

И может быть на темном фоне,

Я нарисую в вечность мост,

И как к нему ведут дороги.

Каждый раз

Каждый раз я оставляю

Часть души своей тебе,

Каждый раз я умираю,

Одиночеством во мгле.

Ты с улыбкой забираешь

И пророчишь мне покой,

Но по прежнему не знаешь,

Происходит что со мной.

Говоришь, что всё исправишь,

Тешишь мыслями меня,

Хорошо, что ты не знаешь,

Будет проще для тебя.

Я свяжу незримой нитью,

Все обиды, страх и боль,

Брошу в свежую могилу

И присыплю сверху соль.

Откровенным быть не страшно,

Страшно ложь в себе таить,

Мне ничто здесь не подвластно,

Продолжаю дальше жить.

Продолжаю жить, не зная,

То, что завтра принесёт,

И куда стезя немая

Меня снова уведёт…

Старые письма

Я люблю перечитывать письма,

Разгребая в душе старый хлам,

Вспоминаю повадки и лица,

Всю истерику прожитых драм.

Пожелтевшие листья бумаги,

Будто осень на кромках страниц,

Мне твердят о мечтах, что сияли

Тёплым взглядом и взмахом ресниц.

Я смотрю, узнаю старый почерк,

И рисунки на смятых углах,

Понимаю, насколько был дорог,

Человек, что остался во снах.

Как узоры, все судьбы сплетались,

День за днём раскрывали меня,

Уходили и вновь возвращались,

Высекая в душе имена.

Сжечь бы их, только вряд ли поможет,

Я и так их почти позабыл,

Я читаю, но боль та не гложет,

Сколько лет уж прошло? Отпустил.

Пачку писем свяжу чёрной лентой,

Спрячу в угол комода от глаз,

Обыграю всё памятью светлой,

И с улыбкою вспомню о нас.

Неважно

Неважно.

Все уже неважно.

Часов капель вновь бьется об стекло,

И мир укрыт заботливым туманом,

В бокале плещется искристое вино.

Неважно.

Все уже неважно.

Уходит грусть за пьяный горизонт,

И в сумраке хрустального бокала,

Найти бы истину, лекарство от тревог…

Не молчи

Душа моя, прижмись и стань мне ближе,

Чем никогда доселе не была,

Пусть твой огонь сожжёт мои порывы,

От всех невзгод укроет пусть меня.

Душа моя, забудь свои обиды,

Прости мне то, что я не смог простить,

Ты пробуди забытые мотивы,

Что в этой гонке смог я позабыть.

Побудь со мной дождем и пьяным ветром,

Развей печаль ты хохотом своим,

Я отрекусь и снова стану светом,

На этот раз я буду лишь твоим.

Душа моя, побудь со мною рядом,

Согрей теплом, укрой меня в ночи,

Мне слишком тесно в мире этом странном,

Ответь, душа. Ответь же. Не молчи.

Стихи…

Стихи, как наброски, живые картины,

Разбросанных мыслей по темным углам,

Стихи в своей правде застенчиво лживы,

И вряд ли помогут возвысится нам.

Они отражение прожитой жизни,

Усталость забытых в тени голосов,

Они откровенны, но часто строптивы,

Как может строптивой быть только любовь.

Стихи это исповедь, чаще чужая,

Назад Вперед

Тишиной между строк - страница 9

Похожие книги