– Обрати еще внимание, Герман, что Воронин и его кореша из обладминистрации… внаглую, совершенно открыто пользуются услугами охранной фирмы «Центурион», – подал реплику Соломатин. – За чей, интересно, кошт? Они же, то есть центурионовцы, взялись обслуживать новую дирекцию комбината. На прошлой неделе, однако, хороших плюх им выдали в Новомихайловске… Знать, не такие уж они крутые ребята?!
– Проигранное сражение еще не есть проигрыш целиком войны, – философски заметил Карахан. – Если бугры по данному вопросу промеж собой не сговорятся, то следует ожидать новых разборок в том же Новомихайловске…
Из центурионовского джипа наружу выбрался охранник, одетый в темную, с серо-голубыми разводами служебную куртку. Прикурив сигарету на ходу, он принялся обходить по периметру стоянку для служебного автотранспорта, а также личных машин сотрудников медперсонала (именно здесь, в полусотне метров от главного входа, Соломатин припарковал служебную тачку). Держа руки в карманах – неискоренимая привычка, говорившая о его ментовском прошлом, потому что только менты умеют ходить вот так, как этот субчик с эмблемой ЧОП «Центурион» на форменной куртке, – чуть набычившись, пыхая зажатой в углу рта сигаретой, охранник, то ли из праздного любопытства, то ли из служебного рвения, стал обходить подряд все припаркованные здесь машины, поочередно заглядывая в их салоны.
Заметил… Но оказался далеко не дурак: сам не стал выяснять, что за личности сидят в черной «волжанке», снабженной спецномером, а, отойдя чуть в сторонку, поднес к губам портативную рацию.
– Леня, убери с виду камеру, – чуть поморщившись, сказал Карахан. – Сейчас какая-нибудь ментовская рожа здесь нарисуется…
Герман угадал, но лишь отчасти. Из парадного по облицованным шлифованным гранитом ступеням лестницы наружу вышел рослый, медвежьего телосложения мужчина лет сорока, одетый в длиннополый темно-синий плащ. Светлые, с едва заметным налетом ржавчины коротко стриженные волосы, грубые, но не лишенные привлекательности черты лица, на котором выделялся сломанный когда-то по малолетству в уличной драке нос и блестящие, чуть навыкате глаза, глядящие обычно на окружающих с нагловатой уверенностью, – не заметить столь колоритную фигуру, пусть даже в миллионном Н-ске, было попросту невозможно.
Это был не кто иной, как Виталий Черняев, бывший полковник милиции, бывший начальник областного ОБЭП,[5] примерно год тому назад не без скандала распрощавшийся со своей должностью, а ныне глава частного охранного предприятия «Центурион».
Когда Черняев подошел к охраннику, тот что-то накоротке пояснил, затем кивком головы указал на припаркованную в нескольких шагах «Волгу». Экс-полковник, подойдя к машине, вежливо – и в то же время настойчиво – постучался костяшками пальцев в боковую дверцу.
Герман, приспустив стекло, не слишком дружелюбным тоном произнес:
– Ну? Что надо?
Черняев, поглядев на него в упор своими круглыми нагловатыми глазами, сказал:
– Так-так… Карахан? Можно тебя на минутку? Есть доверительный разговор…
– С каких это пор мы на «ты», господин Черняев? – сухо поинтересовался Герман, при этом выбираясь все же из машины наружу. – Итак… какое у вас ко мне дело?
Черняев жестом приказал своему сотруднику оставить их наедине, затем, выдержав паузу, спросил:
– Могу я поинтересоваться, что здесь делает госбезопасность?
– А с каких это пор ФСБ должна отчитываться перед вами? – сохраняя внешнее спокойствие, спросил Карахан. – Если я не ошибаюсь, господин Черняев, вы сейчас не состоите на госслужбе, а занимаетесь частным бизнесом?.. Откуда тогда такие вопросы?
