Меня окружила меланхолия. Я была в ожидании чего-то, но не знала, чего же я жду. Я стала писать какие-то обрывки фраз и диалогов. Не только здесь, в дневнике, но и на бумажках, салфетках, тетрадях. Эти слова, строки приходят из ниоткуда, просто возникают у меня в голове, и ими очень хочется поделиться, хотя в них нет никакого смысла. И вот эти строки, написанные моей рукой, хотя я не помню, чтобы я их писала:
«Странности белые, блёклые,
Померкшие под дождём…
Затуманились улицы мокрые,
А мы кого-то да ждём.
Серые, ветра порывы холодные
Рвут на куски тополя.
Небо – пустое, голодное —
Хочет только меня».
Скорее всего, это началось тогда, когда я впервые повстречала его. Да, думаю, хватит уже делать вид, что ничего не произошло, пришло время рассказать всё с самого начала. Хотя, где здесь начало, я не знаю.
В тот вечер в воздухе висела пелена тумана. Серая, рассеянная дымка, размазывала огни неоновых вывесок, делая их разноцветное мерцание блёклым и подавленным.
Я вышла на балкон. Проспект затих. Машин было мало, но и те стремительно уносились прочь. Я престала замечать их.
Из «Иллюзии» вышел мужчина в пальто и прикурил сигарету. Он посмотрел прямо на меня. Будто знал, что я буду там. Будто хотел меня увидеть.
Я не стала прятать взгляд. Зачем?
Он перешёл дорогу. Не спеша, плавно, но чудилось, что у него есть цель. Он встал под моим балконом и поднял голову вверх. Я посмотрела на него в ответ.
В темноте, в тусклом жёлтом свете фонаря, черты его лица были размыты. Но я и не хотела, чтобы мир приобретал чёткость.
Он махнул мне рукой.
Сначала я не поняла этот жест. Чего он хочет? Он махнул ещё раз: «Спускайся, я жду. Спускайся».
Не давая себе возможности обдумать весь этот бред, я мгновенно оделась и вышла из квартиры. Бегом по лестнице, игнорируя лифт. Распахнула парадную дверь и вдохнула полной грудью сырую хмарь.
Запахло гиацинтами. Насыщенно и ярко. Я хорошо помню этот сладко-приторный аромат. Секунда, и запах стал еле уловим. Почти исчез.
Я обогнула угол дома, вышла на проспект.
Он всё ещё стоял на месте и действительно ждал меня. И это – не мои фантазии. Он был там.
Стоял и курил, глядя прямо на меня.
Что же теперь делать? Подойти, конечно. Но как начать разговор? С простого «привет»? Это логично.
Во всех красивых историях диалог с незнакомцем всегда начинается с каких-то интересных красивых слов. Типа: «Сегодня много тумана, знаешь это…» или «Мир изменил свои грани, ты чувствуешь?». Нет. Это было бы смешно. Как в дешёвом кино с плохим сценарием. Я не смогу сказать ничего подобного.
На самом деле здесь нет никаких ролей. Никто не знает, что говорить. Не думает об этом заранее.
Не буду придумывать. Может, он знает правила этой игры.
Я сделала осторожный шаг на встречу. Он улыбнулся и легко зашагал в мою сторону.
Не было никаких странных киношных фраз. Всё просто.
– Доброй ночи, – его ленивый, чуть хриплый голос.
– Доброй, – мой тихий и неуверенный.
– Как дела? – мне послышалось немного насмешки в его словах.
Нет. Показалось. Расположение и уверенность. Он всё же знал правила той игры, существование которой я отрицаю.
– Сейчас лучше, чем пять минут назад, – более свободно. Набираясь смелости.
– Скучаешь?
– Да. Мне часто бывает одиноко, – сказала я, решив говорить то, что приходит в голову.
– Может, поскучаем вместе?
– Возможно. Да. Почему нет?
– Действительно, почему, нет?
Он показал рукой в сторону «Иллюзии» и направился в бар. Я молча последовала за ним.
