Надеваю платье, облегающее меня, как вторая кожа, с открытой спиной и разрезом практически до самого белья, на ноги — высоченные шпильки. В уши гвоздики с бриллиантами, на запястья легкий парфюм.
В отражении на меня смотрит невероятно сексуальная девушка. Уверенная в себе и красивая. Не в твоем вкусе, говоришь? Сейчас узнаем.
Отец уже давно уехал. Ему присутствовать на официальной части приема, нам же он разрешил подъехать позже, для неформального общения.
По лестнице спускаюсь медленно, гордо держа ровной спину и подбородок.
Марат стоит ко мне спиной. Сейчас я вижу перед собой мужчину, одетого в строгий черный костюм и белую рубашку, нет там никакого «пса Севера». Уверенный в себе молодой мужчина. Он оборачивался медленно, будто зная, какую бомбу я для него приготовила.
Это тот миг, когда я понимаю, что обратной дороги у нас с ним не будет. Вижу это в его глазах, потерявших жесткость, в маске, которая спадает в одно мгновение. Весь его придуманный образ стального Яда летит в тартарары.
Опомнившись, он подходит ближе и протягивает руку, помогая мне спуститься.
Это какой-то другой человек. Не Яд, нет. Марат. Красивый и решительный мужчина, далекий от мира криминала. Ухоженный, выверенный. Интересно, чем он занимался до того, как попал к отцу?
Уж слишком он кажется сейчас посторонним, врезанным, не пригодным для этого мира. Марат больше напоминает старшего сына банкира, нежели правую руку криминального авторитета.
Смотрит на меня, шокированный, глаз не может отвести. Медленно проходится взглядом по обнаженным плечам, вырезу на платье, талии, бедрам.
Этот взгляд ласкает, обволакивает, дарует чувственное тепло без прикосновений. Я вижу, как его рука неконтролируемо тянется к моему лицу, но в последний момент он одергивает себя и прокашливается:
— Ты выглядишь… — он начинает говорить, и я вижу, как сложно ему дается комплимент, — невероятно.
Уверена, он давно не делал девушкам комплименты, а может быть, вообще никогда.
— Спасибо, — смущаясь, опускаю взгляд. — Ты тоже одевайся так почаще. Тебе идет.
Поднимаю взгляд. Он улыбается. Действительно улыбается. Господи, он же реально мальчишка! Уставший, замученный жизнью, на знающий ничего о любви и том, что нужно с ней делать. Сердце сжимается от боли за него. Что же было с тобой, миленький, раз ты оказался тут, в этом конченом мире?
— Работа не обязывает, — отшучивается и протягивает мне локоть.
Я принимаю его. Кладу свою ладонь на изгиб его руки и чувствую, как под пальцами напрягаются мышцы. Сильные, стальные. Как бы я хотела ощутить их начисто, без одежды, без этой нарядной мишуры.
Отец подготовил для нас специальный автомобиль с водителем. Марат садится рядом со мной на заднее сиденье и тут же отворачивается.
Я все понимаю и больше не разбираю каждый его поступок на составляющие. По приезде он помогает мне выйти и снова кладет мою руку в изгиб своей, а я четко ощущаю, что вот оно — самое идеальное для нее место.
На нас все смотрят. Кто-то порывается увести меня от моего цербера, чтобы поближе познакомиться, но тщетно. На нас кидают косые, заинтересованные взгляды.
— Молодец, — отец подходит к нам, жмет руку Марату и улыбается мне, — уверенно держишься.
О чем он? Я вообще не понимаю. Все мое внимание сконцентрировано в точке, где мы соединились с Маратом. Он ведет себя как рыба в воде, преображается, и я в очередной раз убеждаюсь, что у этого мужчины есть прошлое, в котором было место всему этому пафосу.
