***
На потолке горит несколько неонов точечной подсветки. Они образуют круг. Веду по этому кругу взглядом. Ладонь охватывает горлышко бутылки. Виски.
Прокол…
Хотя, по большому счету, если не считать синхронные раздутые фантазии... ситуация пустая!
Приподнимая голову, делаю небольшой глоток. Рот обжигает спиртным.
Хочется расслабиться.
Шутер больше не помогает.
Массаж хочу.
Вызвать, что ли, массажистку?
Не глядя, шарю рукой в поиске телефона. Глаза закрываются.
Не спать!
Хотя… Завтра схожу на массаж…
Телефон оживает. Моргаю, пытаясь прочитать надпись на экране. И сон снимает, как рукой. Резко сажусь.
Соседка бывшая… Сердце разгоняется, словно что-то случилось. И наверняка это так, потому что с чего бы ей звонить мне просто так в двенадцатом часу?
- Да. Волков.
- Здравствуй, Захар. Это Лена…
- Здравствуй, Лена.
- Я не знаю, кому звонить еще…
- Что случилось?
- Ой… Ты только Наталье не говори, что я тебе… не хочу проблем.
- Конечно. Не вопрос!
- Мальчик твой…
В глазах темнеет от страха.
- Он на улице.
- Что с ним?!
- Да нет… он просто на улице. Уже часа четыре.
- В каком смысле?
- Я вечером со второго этажа выглянула - он гуляет. Один. У тебя во дворе.
Окна ее мансарды выходят к нам на участок. И все видно.
- Так вот. Восемь - он там, один. Девять — опять там. Одиннадцать - там… и сейчас там. Один. В окнах свет есть. Музыка. Натальи не видно. Никто не открывает. Ночь уже…
Сука… - вдалбливаю я кулак в подушку.
- Полицию вызвать?
- Не надо полицию! Я сам. Огромное спасибо, что позвонила! Я перед тобой в долгу.
- Я ничего не говорила тебе, Захар!
- Лена… Ты и не видела ничего. Поняла?
- Да. Конечно.
Лена свидетельствовала на суде в мою пользу. Единственная. Потому что у нее двое внуков, а сын — наркоман. И отгребла потом таких проблем… Я и действительно у нее в долгу.
Набираю тестя — недоступен! Наталью — не берет!
Что делать?
Милицию нельзя! Если она опять сорвалась, Тимоху заберут. А он итак уже к своим шести этой системой доведен до истерики.
Мозги сводит.
Что делать-то?
Самому нельзя светиться в этой истории. Но придется, бл*ть. Встаю. Немного качает. Ну, зае*ись… приспичило же именно сегодня напиться!
Набираю Кита.
- Волк? - сонно.
- Кит, спасай.
- Что случилось? - сразу просыпается он.
- Надо опять дернуть Тимоху. Потихоньку.
- Еду, встретимся там.
Вызываю такси.
На улице дождь. Тимоха там мокнет…
Тварь! Сука! - мои челюсти хрустят.
Мы надеваем черные маски. Здесь вокруг камеры... и слишком сильный противник, чтобы на это забить.
Код на двери ворот давно сменен. Поэтому всё по отработанной схеме. Подгоняем тачку, Кит перемахивает через забор.
Я вижу крупный силуэт Лены в окне второго этажа соседского коттеджа.
Пять минут - и Кит выходит, неся мокрого Тимоху на руках. Отдает его мне на заднее сиденье.
Сдергиваю маску. Его глаза шокированно хлопают.
- Папа…
Внутри меня всё рвется.
- Мхм… - закутываю его одеялом, не могу ничего говорить.
- А мама сказала, что ты умер… - его губы дрожат.
- А я ожил, Тимоха.
- Разве так бывает?
- Иногда - бывает. Поедем в гости к Киту?
У меня будут искать в первую очередь. Но и адрес Кита не секрет. Завтра нужно будет что-то придумывать.
- Картошку жарить? – улыбаясь, немного картавит он.
Неужели помнит, как полтора года назад мы так же украли его?
- Картошку... Что там, Кит? Ты заглядывал внутрь?
- То же, что и в прошлый раз.
