По тонким струнам грубо бьет смычок.
Скрипач рассержен, инструмент – виновен.
И в зале зрителей – наперечет,
Не выдержать всем музыкальной боли.
Он рассказать пытался о любви,
Но был осмеян жестко и прилюдно.
И, чувства спрятав светлые свои,
Заместо скрипки взял крикливый бубен.
А тот порвался, встретившись с рукой —
Вот, сколько силы было от безумий!
И музыкант, отравленный мечтой,
Пообещал себе – игры не будет!
Запела тонко робкая душа,
И скрипка снова оказалась рядом.
Скрипач, волнуясь, тихо, не спеша,
Вновь заиграл, и, встретившись с ней взглядом
Рванул по-полной, как в последний раз,
Струна порвалась на последней ноте…
Устал скрипач, ведь чувства напоказ
Опустошают всех, в конечном счете.
Заворожила музыка дождя.
Намокла скрипка, заржавели струны.
Наверное, он злился все же зря,
Но от любви становишься безумным.
Смычок в руке, в мелодии дождя
Он выступает смело первой скрипкой.
С восторгом, ничего не говоря,
Она посмотрит на него с улыбкой.
19.06.2017г.
