Уже давно не одевается во что попало,
И пропал в ней задор и то, от чего было хорошо.
Знаешь, она умерла где-то в моем полушарии,
Но еще жива в маленьком отделе подсознания, и кричит…
Молит всех богов о том,
Чтобы ей больше не попадался я.
Такой как я.
Он не будет ее целовать,
Не станет убаюкивать перед сном,
Не скажет, что она дура,
Не тронет ее за плечи.
Он будет долго коверкать ее имя,
В надежде, что так не делал я.
Будет с нею помягче, потому что я
Никогда не лез за словом в карман.
Желто-белые дни станут как красные огни,
И тогда быть может я найду другую.
Девушку с глазами как прожектор ангельской теплоты,
Девушку с другим именем имени.
Хорошую девушку.
Не опаленную горечью всех сломанных судеб,
Не сгнившую под натиском сует,
Чтобы испортить и ее тоже.
Чтобы стать тем, кто ее полюбит.
Девушка с локонами майских цветов,
Девушка с запахом детского мыла.
Невинна как чистая простынь,
Холодная как Северный Полюс.
Закрытая как Саграда,
Красивая как Эвридика,
Страстная как Клеопатра,
Умная как Афина,
И смелая как Мария.
И я бы разрушил все,
Ради такой, что была бы другой.
