— Правильно, Свет, там будет моя мама и отец, — строго произношу. — Я тебе ещё во вторник сказал, что мы идём на приём вместе.
— Ну, Илья! — обиженно надувает губки. — Я не хочу! Я не хочу видеть твоих родителей! Они меня ненавидят!
— А ты что-нибудь сделала, чтоб они тебя приняли? — задаю вопрос девушке, которая со страдальческим выражением лица садится на диван. — В первую же вашу встречу, ты раскритиковала вкус моей матери. А во вторую, когда мы вроде как ехали мириться, ты раскритиковала профессию моей родительницы, сказав, что все психологи шарлатаны.
— Но ведь это правда! — протестует моя девушка.
— Свет, ты знаешь, скольким людям помогает, и уже помогла моя мать? Я часто слышу отзывы о её работе и успехах. Она профессионал, и многие записываются к ней на приём за полгода вперёд.
— Это всё бред! — заявляет мне Света. — Люди любят поболтать, а твоя мама просто умеет их слушать.
— Слушание — одна из основ этой профессии, — в тон матери цитирую родительницу.
Когда то и я считал, что психология — лёгкая и бесполезная сфера медицины, но мама со временем меня переубедила. Нет, не словами и не сама, а люди, с которыми она работала. Они каждый раз выходили от неё иногда заплаканными, но всегда с улыбкой и лёгкостью на душе. Это было видно во всём… И мне она не один раз помогала. Да делала это так, что я сам не понимал, как так получалось, но позже осознавал и был благодарен. После душевных разговоров с ней всё вокруг воспринимается легче и проще. Проблемы кажутся не такими уж и серьёзными, а неудачи — вовсе не проигрышем.
— Я всё равно никуда не пойду. Илья, мы с подругами уже договорились. Они будут меня ждать! — продолжает Света.
Около минуты мы буравим друг друга взглядом. Я чувствую себя паршиво, поэтому даже не расстроился, когда Света сказала, что не пойдёт. Мне плевать. Я не против и один пойти. Что странно для меня. Раньше я испытывал невероятное удовольствие из-за того, что моя девушка всегда была со мной рядом. Но в последнее время я понимаю, что мне всё чаще хочется побыть одному, точнее, без Светы.
Что с тобой, Илья?
Тебе плевать на Свету? На твою девушку?
— Да делай, что знаешь, Свет, — сдавшись, произношу я. — Можешь уходить хоть сейчас, ты мне больше не нужна сегодня. Позвони вечером.
— Спасибо, любимый! — подскакивает Света, дарит мне поцелуй в губы и выходит.
Не успеваю морально отойти от одного разговора, как мне на телефон поступает звонок.
— Да, мам! — улыбнувшись, отвечаю.
Можете называть меня маменькиным сынком, но каждый раз, когда я вижу или слышу голос матери, улыбка сама появляется на моих губах. По отношению к матери я мягок, нежен и ласков. Я, правда, не знаю, в чём причина. Может, в любви к ней? Или она меня запрограммировала на это? Шучу, всё потому, что она моя мама.
— Привет, дорогой! — щебечет родительница. — Ты не забыл про приём?
— Нет, — улыбаюсь в трубку. — Буду к шести у вас.
— Илюш, здесь такое дело… — мнётся мама. — В общем, приезжай сразу туда. Мы с отцом поедем к Покровскому раньше, так как у нас дело одно есть.
— Какое? — настороженно спрашиваю маму.
— Я работаю с дочерью Покровского. На днях у неё был срыв и… вот, — неловко произносит мама.
— У Покровского есть дочь? — задаю вопрос, усмехнувшись.
Я удивлён. Никогда не слышал о том, что у Покровского есть дети. На всех приёмах он с супругой, а если приёмы в его доме, то никакой дочери рядом с ним нет. Это я знаю точно.
