Потом Женя отвозит меня домой. Я пытаюсь занять себя хоть чем-нибудь. Доразбираю оставшиеся еще неразобранными коробки. Готовлю ужин, который не буду есть. Занимаюсь. Но ничего в голове не остается.
Перед глазами эта фальшивая улыбка и взгляд. Она пойдет к Булату на день рождение.
Мне нельзя туда. Я просто не выдержу. Не выдержу. А Дамир с Миланой этого не заслужили…
Вечером я надеваю то самое платье, которое хотела надеть в ресторан на день рождения. Наношу легкий макияж, расчесываю волосы, чтобы они волнами легли на плечи.
Смотрю на себя в зеркало. Я готова.
В шесть звонит Женя. Я отвечаю, что спускаюсь, но перед этим быстро набираю сообщение Милане:
«Плохо себя чувствую. Простите, но не смогу прийти. Передайте от меня поздравления Булату».
Набираю это имя ледяными пальцами. Его есть кому поздравить. Плевать он хотел на мои поздравления и подарки. Сглатываю ком обиды в горле и быстро моргаю, чтобы не расплакаться.
«Может, врача вызвать?» - приходит тут же от Миланы.
«Не надо. Просто устала от подготовки к зачетам. Я к вам на неделе заеду», - отвечаю сразу же.
«Если что, звони».
«Хорошо», - жму на отправить, прячу телефон в сумочку и выхожу из подъезда.
25. 25. Алина
- Охуеть! – так встречает меня Женя.
Удивленно смотрю на него.
- Охуеть ты выглядишь! – повторяет он. – Офигенная! Погоди, отойду! – смеется. – Ослеп от красоты!
Я немного смущаюсь, но улыбаюсь.
Женя открывает дверь машины и помогает мне сесть.
- Я столик нам забронировал, - весело подмигивает. – Погнали отрываться?
Киваю и выдыхаю.
Да, погнали! Хватит.
Чуть трясу головой, пытаясь, избавиться от навязчивых мыслей.
В клубе еще мало народа и мы садимся за столик.
- Будешь пить чего? – спрашивает с опаской, как мне кажется, Женя. Он знает, что я не пью. И не предлагает почти уже никогда. Но сегодня, похоже, видит по мне, что не откажусь.
И да. Я не отказываюсь.
Коктейли хорошо заходят. Помогают забыться.
Народа в клубе становится больше и скоро на танцполе нет места.
- Танцевать хочу, - говорю я, осушая очередной бокал с коктейлем, и, не дожидаясь ответа от Жени, иду на танцпол.
На время мне становится даже весело. Я кручусь в танце. Рядом Женя. Еще один коктейль в моей руке.
Но в какой-то момент поднимаю взгляд и вижу перед собой блондинку. Очень похожую на ту, что встретила сегодня в торговом центре. И словно тумблер какой-то срабатывает.
Резко останавливаюсь. В голове сразу же опять муть поднимается. Давящая и утягивающая вниз муть.
Блондинка уже ушла, а я все так же стою и смотрю в то место, где она стояла.
- Алин! Ты в порядке? – кричит Женя сквозь басы.
Смотрю на него, а потом резко срываюсь и иду на выход. Меня начинает знобить.
Обнимаю себя за плечи.
- Алин! – голос Жени сзади.
- Отвези меня домой. Пожалуйста, - прошу я, пытаясь унять дрожь.
Хочу домой. Спрятаться там. В кровати. Уснуть, чтобы не думать.
- Ладно, - пожимает плечами Женя. – Все в порядке? Ты какая-то… Тебе холодно?
- Все в порядке, Жень. Я просто домой хочу. Очень.
Он пригоняет с парковки машину и я, усевшись на сиденье, сжимаюсь и опускаю голову.
Мне плохо. И это не из-за выпитого. Нет. Это от мыслей о том, что, возможно, сейчас Булат и эта блондинка… Хотя почему «возможно»? Так и есть.
К моему дому мы подъезжаем быстро. Я сразу же берусь за ручку двери, чтобы выбежать и помчаться к себе, но рука Жени ложится на мою руку. Поднимаю на него взгляд.
