Очередным утром я просыпаюсь от глухого стука. Сердце бешено колотится, пока я в темноте шарю рукой по тумбочке. Телефон. Визитка. Стакан воды, который я, видимо, задела во сне.
– Мам? – из-под одеяла доносится сонный голос.
– Всё хорошо, солнышко, спи.
Поднимаю визитку. Гладкая, плотная бумага. "Денис Ковалев. Врач-педиатр. Основатель клиники «Здоровое детство»". И номер телефона, который я уже знаю наизусть, хотя прошло всего несколько часов.
– Выбросить, – приказываю себе.
Но рука не слушается.
– Мам, а когда дядя Денис придёт?
Я чуть не роняю ложку. Каша в тарелке Артёма уже остыла, но он ковыряется в ней, явно не голодный.
– Он не придёт.
– Но он обещал! – сын надувает губы. – Он сказал, что привезёт книжку про динозавров!
– У тебя уже есть книжка про динозавров, – резко ставлю тарелку в раковину. Вода брызгает на халат.
– Но эта старая! А он сказал, что там будут объёмные картинки!
Разворачиваюсь к нему:
– Он просто хочет купить тебя конфетами и игрушками!
Артём замирает. Его глаза – эти предательские, точь-в-точь Денисовы глаза – наполняются слезами.
– Ты на него злишься?
Глубоко вдыхаю, сжимаю пальцы.
– Нет, малыш. Просто… он очень занятой дядя. У него много работы.
– Но он добрый… – шепчет Артём.
Подхожу, обнимаю его. Сын пахнет детским шампунем и чем-то своим, родным.
– Давай сегодня сходим в парк? Покатаемся на каруселях?
Он кивает, но в глазах остаётся печаль.
Когда звонит телефон, я чуть не разбиваю тарелку.
Незнакомый номер.
Но я знаю, кто это.
– Алло, – мой голос звучит резче, чем хотелось бы.
– Света?
Один только голос – и по спине бегут мурашки. Шесть лет. Шесть лет я не слышала этого тембра.
– Чего тебе? – сжимаю телефон так, что пальцы белеют.
– Я хочу видеться с сыном. Официально.
Холодный, ровный тон. Как будто говорит не с матерью своего ребёнка, а с нерадивой медсестрой.
– Ты появился на один день и уже командуешь? – шиплю, стараясь, чтобы Артём не услышал.
– Ты шесть лет скрывала от меня ребёнка, – его голос становится опасным. – Теперь у нас два варианта: или мы договариваемся, или я иду в суд.
– Ты что, угрожаешь?!
– Я предлагаю цивилизованное решение.
Кусаю губу. В дверях кухни мелькает тень – Артём притих за порогом, подслушивает.
– Один час, – шёпотом. – В парке. Завтра. Без твоих камер, без твоей свиты.
– Два часа.
– Полтора. И это не значит, что будет ещё.
Пауза.
– Договорились, – наконец говорит он.
Бросаю трубку.
– Мама… – Артём стоит в дверях, переминаясь с ноги на ногу. – А дядя Денис… он мой папа?
Мир переворачивается.
– Нет, – опускаюсь перед ним на колени. – Просто… он хороший доктор. И… он хочет тебе помочь.
Он смотрит на меня своими огромными глазами – слишком взрослыми для шести лет.
– Но у нас с ним одинаковые глаза.
Обнимаю его, прячу лицо в его плече, чтобы он не увидел, как дрожат губы.
– Это просто совпадение.
Парк. Солнце. Дети кричат на площадке. Наконец-то потеплело и есть повод порадоваться хотя бы этому.
Сижу на скамейке, сжимая в руках сумку с бутербродами и соком – наша обычная "парковая" еда. Артём вертится рядом, то и дело поглядывая на вход.
– Он придёт?
– Должен, – проверяю телефон. Ни звонков, ни сообщений.
Может, передумал? Может, ему хватило одного раза?
И вдруг Артём взвизгивает:
– Он! Он приехал!
Поднимаю голову.
Денис идёт по аллее – высокий, в тёмных джинсах и простой футболке, без привычного белого халата. Но за ним, как тень, семенит молодой парень с огромным пакетом.
