Читать онлайн Янка Рам - Ты не мой Boy
1. Пролог
- Корниенко! Чтоб тебя...
- Здесь, товарищ капитан! - делаю шаг вперёд.
- Это чье? - демонстрирует две моих последние пачки сигарет.
Блять... Я же только через десять дней отсюда выйду! Я ж без них сдохну...
- Не могу знать, товарищ капитан, - недовольно закатываю я глаза.
- Итак, к нам на территорию военного училища сегодня ночью закрался диверсант. Подложил две пачки сигарет и пачку презервативов рядовому Корниенко. Поэтому сейчас весь состав начинает искать диверсанта. Ищем до ужина! Корниенко как пострадавшая сторона в рейд не идёт. Отдыхает в комнате отдыха.
Мля... Меня сожрут сейчас!
- А можно вопрос, товарищ Капитан?
- Можно.
- А если не найдем?
- А я ж сказал - ищем до ужина. Как найдете, будет ужин. Не найдете - не будет ужина!
Ропот по строю. Кто-то меня склоняет, кто-то капитана.
- Распределились по территории, идём цепью с дистанцией два метра!
До утра ходить цепью будем, судя по всему.
- Не по уставу, товарищ капитан, - бубнит стоящий рядом со мной Щепкин.
- Рядовой Щепкин в ходе рейда цитирует устав!
Вот ведь, сука какой! Принесло на нашу голову...
- Шагом марш!
- Товарищ капитан, - догоняю его. - Мои сигареты.
- Знаю...
- Ну не дроч... не наказывайте пацанов. Мои ведь. Меня накажите.
- Неа, Корниенко.
- Почему?
- Не нравишься ты мне ясно? И я буду драть тебя, пока ты не заберёшь документы и не свалишь отсюда.
А свалить я не могу. Я здесь не по доброй воле!
- Миссия невыполнима, - холодно улыбаюсь я.
- Тогда закупайся вазелином! - захлопывает перед моим носом дверь.
- Козел... - цежу я тихо.
Как тебя угомонить-то?
Подхожу к его куртке, висящей на вешалке. Обшариваю карманы. Достаю бумажник.
Хм...
Открываю - семейное фото. Он, жена, две дочки... Одна совсем малышка, второй лет тринадцать. Две русые косы, ямочки на щеках, нос курносый. Медалька какая-то на шее. Пионерка!
Переворачиваю фотку. Пять лет назад... Это сколько сейчас старшей?
Драть ты меня будешь, да, капитан?
Нет... Это я тебя буду "драть"...
2. Глава 1 - Малышка
Наконец-то долгожданный увал!
Толпа парней из моего взвода, торопясь идёт к КПП.
Возле проходной, провожая меня тяжёлым взглядом, курит Капитан Малышкин.
Он курит, а я, сука, нет, уже больше недели. Не курю и почти не сплю из-за того что уши мои сворачиваются в трубочку. Пара сигарет стрельнутая у нашего прапора - не в счёт.
Глубоко затягивается...
А у меня встает в горле удушающий ком и везде начинает зудеть от невроза.
Когда я не курю, я - из безобидного аниматора превращаюсь в невыносимое чудовище.
Смотрит Малышкин на меня тяжёлым взглядом не просто так. Этого увольнительного он меня лишил за нарушение устава. Но у взвода молодняка "случился" кишечных грипп и нас экстренно погнали в увал всех без исключения, а казармы закрыли на дезинфекцию.
- Корниенко!
Подхожу к нему.
- Я в курсе, что это ты подсыпал молодняку слабительные.
Это не я. Не мой стиль. Я в курсе - кто. Стучать не собираюсь. Но у него во всем всегда виноват я.
- Бездоказательное обвинение, товарищ капитан.
- Забирай документы. По-хорошему. Иначе, не обессудь... Последняя неделя тебе раем покажется.
Вот, доебался!
- Ехали бы вы обратно, откуда перевелись, товарищ капитан, - смотрю на его сигарету.
- Чой-то?...
- Город у нас аномальный. Внезапные бумеранги прилетают.
- Ты мне угрожаешь?
- Угрожаю?! Да я вообще пацифист. "Занимайтесь любовью, а не войной!" - намекаю ему я. - К чему и Вас призываю.
- Пошел вон, - брезгливо.
- Окей.
Выхожу за КП.
Достаю из бардачка пачку сигарет!
Впечатываюсь в нее поцелуем.
- Любимая моя! Я скучал...
Пацаны, стоящие у моей машины толпой, угорают.
Делаю шаг за бордюр у забора. Потому что бордюр - это ещё территория училища, а за ним - всё, свобода. И глядя через забор из металлических прутьев в глаза капитану с кайфом затягиваюсь.
Голова идёт кругом.
А жизнь-то налаживается!
- Дэн, добросишь нас до центра?
- Угу...
Открыв багажник, прямо на улице переодеваюсь в гражданку, снимая под медленно парящим снежком форменную водолазку и светя голым торсом.
- Вот ты уродец! - рассматривают мой татуированный торс пацаны. - Ты сколько это бил?
- Сколько я заливкой это забивал, спроси лучше, чтобы меня в это грёбанное су-чилище приняли.
Натягиваю белую свободную толстовку с серебряным черепом. И крест на шею на мелких черных четках.
- Дэн, ты чего - в бога веришь?
- Верю.
- А чего беспределишь-то тогда так?
- Слушай, Мих, ты ж в батю своего веришь? Веришь! Просто ты с ним не во всем согласен, верно? Вот так и с Богом.
- А крест нафига носишь?
- Это как с тревожной кнопкой на телефоне, куда забит номер бати. Он в курсе, что ты долбоёб, но если ты встрял, все равно постарается вытащить. Ну, если он нормальный батя…
У меня батя - так себе. Поэтому рассчитывать приходится на Боженьку.
Демонстративно и с понтом целую крестик.
- Оберег, короче.
Переобуваюсь в белые кроссовки с мехом. Подпрыгиваю пару раз на снегу. Ааа... Какой же это кайф после берцев!
- Красота! - щелкаю позвонками. - Прыгайте в машину, дело есть.
Едем в центр.
Глядя в зеркало тру спиртовой салфеткой скулу, стирая водостойкий непрозрачный корректор с татушки на лице.
Ну вот - здравствуй Я.
- Короче, пацаны. Мне надо одну девочку впечатлить. Но запариваться лень. Подыграйте? А я оплачу вам увал.
- А что надо сделать?
- Схема самая банальная. "Ночь, улица, фонарь, аптека, бессмысленный и тусклый свет..." - декламирую я с выражением. - Короче, в темноте у дома подкатите к ней как гопники. Приобнимете, пошлости говорить начнете... А тут я такой героический - наваляю вам слегка, в снег уроню, вы слиняете, а я девочку увезу на своей бэхе в закат. Все.
- Легко!
- Легко - это по-нашему... - поглядываю на темнеющее небо.
Листаю на телефоне фотки с личного дела капитана.
Значит, Полина Малышкина. Миленько...
Сейчас я уровняю наши позиции на поле боя. И дальше - ты не "трахаешь" меня, я - не трахаю ее.
Девчонку приходится подождать. Снегопад усиливается... И когда я уже решаю отпустить пацанов, она появляется на тропинке.
Вглядываюсь внимательно в лицо, чтобы не ошибиться. Она!
Ммм... Интересная!
Стильная войлочная кофта, сверху дутая безрукавка. Беспалые черные перчатки и большие наушники на голове. Тоже черные. В руке - большой стакан кофе. Губы двигаются беззвучно подпевая...
Степень милоты у девчонки - цистернами можно разливать. Одним словом - малышка.
Это будет приятный бой.
Проходит мимо машины.
- Наша?
- Да. Вперёд...
Пацаны выходят из машины, идут за ней следом. Выхожу тоже.
Один приобнимает за талию, второй забегает вперёд, тормозя ее. Стягивает ей наушники, отводя руку с ними в сторону.
Полина тормозит.
Не успеваю я подлететь бэтменом, как она отводит руку в сторону и разжимает пальцы. Стакан с кофе ровненько втыкается в сугроб.
А дальше - внезапное!
Неожиданно обнимая за шею одного из моих "гопников", она отталкивается от земли и в прыжке припечатывает второму кроссовком в лицо, а тот что попал в объятья - летит на землю следом бодрым броском через плечо.
Ебать! - наблюдаю я за траекторией его берца.
Он, щёлкая по виску, отправляет меня в нокаут. Падая, я вспоминаю, что да-а-а... там же была какая-то медалька...
В коматозе медленно хлопаю ресницами. В ушах гул.
Малышка, сдув прядь с миленького личика, наклоняется, забирая кофе и наушники.
Глаза у нее карие, как пульки... И ресницы густые...
Перешагивает через меня и уходит в туман... Пам-пам.
Лежим. Снег падает на наши тушки.
- Дэн... А чего это было?
- Проёб по разведке и анализу тактико-технических характеристик.
Придется всё-таки запариться...
3. Глава 2 - Чадовище
Стоя на балконе, смотрю как отец возвращается домой. И морально готовлюсь к очередному бою.
- Поля, замёрзнешь... - сердится мама.
Но я не замерзну, у меня внутри геенна огненная!
Слышу, как хлопает входная дверь. Отец заходит на кухню.
- А где чАдовище? - подозрительно спрашивает он.
- На балконе твое чадо, - вздыхает мама.
Уперев руки в бока выхожу к отцу.
- Триста пятьдесят тысяч, - сверлю его взглядом. - Плюс семьдесят на спорт-пит.
Именно столько стоит обучение в Спарте.
- Нихрена себе! Не, нет у меня.
- Есть!! Ты просто давать не хочешь.
- Я же сказал - нет у меня, - цедит сердито.
- Возьми в кредит. Я все отобью спортивными и спонсорскими премиями к концу следующего года.
Я бы и сама взяла этот чертов кредит, но мне не дают.
- Нет.
Садится за стол перед чашкой борща, поставленной мамой.
- Ах так! Тогда я заведу себе толстого, старого, мерзкого богатого любовника. Он будет мне оплачивать школу, а я буду рыдать по ночам от омерзения. А тебе будет стыдно!! - рявкаю я.
- Гы-гы-гы... - хихикает Милка, пуская пузыри трубочкой в молоко.
- Ну чего при малой несёшь-то?! - швыряет ложку отец.
- А я серьезно!
- Нет. Все! Закрыли тему.
- Да я черт возьми, только из-за Спарты согласилась на этот переезд! В меня надо вложить! Пока не поздно, и я могу ещё выстрелить! Как вы не понимаете?!
- Поля, денег нет, - хмурится мама.
Просто папа не хочет, чтобы я развивалась в спорте. Вот и все!
- Я все равно попаду в Спарту, - наклоняюсь над столом, заглядывая ему в глаза.
- Боевое самбо - не женское дело! Я не хочу, чтобы мою дочь калечили!!
У меня была серьезная травма, но сейчас уже все, я восстановилась. И надо наверстывать. Очень быстро. Иначе, я не прорвусь. А это моё всё!
Скидываю форму в рюкзак. Одеваюсь.
- Куда? - скрестив руки на груди, подпирает стену плечом отец.
- Отдаваться! - цежу я.
- Тьфу, дура... - бесится он. - Только попробуй!
- Полечка, так нельзя, - выглядывает из-за плеча мама
- Льзя!
Сорвав с полки наушники вылетаю из дома.
Включив музыку решительно шагаю вперёд. В Спарту. Где-то же я должна победить? Попробую там...
Нет здесь больше нигде боевого самбо. То что есть - уровень детского сада, секции во дворе. А Спарта - это доступ к спортзалам, тренажерам и самое главное к команде лучших, к соперникам. Спарринги нужны ежедневно. С разными соперниками.
Спарта - это лучшие тренера! Ахметов - лучший. Его парни всегда забирают пьедестал!
Это доступ к грамотным спортивным врачам, их поддержка. Это спонсоры. Это поездки на соревнования. Юридическая защита. Если ты не в этой системе, ты просто не конкурентен как спортсмен!
В общем, нет у меня альтернативы. А значит, надо биться в мясо за место там.
Пойти работать? Смешно... Несовместимые вещи, увы. Для профессионального спортсмена тренировки, соревнования и сборы и есть работа. Тут - или-или.
Прокручивая в голове предстоящий разговор с администрацией, иду, ничего не видя и на волне адреналина.
Бах!!
Врезаюсь в парня с огромной охапкой роз. Они рассыпаются красиво по сугробу к мои ногам.
- Оу, сорри! - бросаю я, переступая аккуратно через букет.
Мельком бросаю взгляд на его лицо.
Родинка какая-то знакомая на скуле... - проносится в голове.
Поправив наушники спешу дальше. Ну некогда мне цветы ему помогать собирать.
До Спарты иду пешком. Спрашиваю у охранника можно ли как-то пообщаться с администрацией.
- Мне Ахметов нужен.
- В кабинете директора.
Скинув куртку на лавочку, стучусь.
- Можно?
- Зайди... - не отрывая взгляд от бумаг. - По какому вопросу?
- Здравствуйте! Меня зовут Полина Малышкина. КМС. Первое место по России в позапрошлом году среди кадетов. Боевое самбо.
Поднимает заинтересованный взгляд.
- А в прошлом?
- Вылетела. Из-за травмы. Я хочу к Вам, возьмите меня.
- Женской группы по боевому нет, - с сомнением смотрит на меня.