— Ну ладно. Приятно было пообщаться, — кивает он. — Кстати вот возьми.
Протягивает мне визитку.
— Зачем? — недоуменно смотрю на нее.
— На всякий случай.
— Это лишнее.
— Оксан, — он продолжает держать визитку передо мной. — Возьми. Мало ли что в жизни может случиться. Мы, все-таки, не чужие друг другу.
Меня охватывает жар.
Не чужие.
Эти слова будто всколыхнули что-то внутри. Но мне нельзя так думать о нас. Это опасно. Я замужняя женщина.
Качаю головой:
— Нет, Мир. Мы давно стали чужими. Спасибо за угощение, но мне пора.
Пишу мужу, что мы в ТЦ.
Когда убираю телефон в сумочку, Мир подается ко мне и просто бросает туда визитку.
Наши пальцы соприкасаются.
Всего на миг — но меня прошивает током.
Отшатываюсь. Изумленно смотрю на него:
— Что ты делаешь? Я же сказала, что…
— Пусть будет, — Мир застегивает мою сумку. — Или муж заругает?
Внутри нарастает странное чувство. Злость… досада… раздражение…
Не могу понять, что именно чувствую.
— При чем тут мой муж? — говорю резковато.
А на душе появляется неприятный осадок. Слова Мира меня задели.
Снова пиликает телефон. Наверняка это водитель.
— Все, нам пора.
Мы поднимаемся почти одновременно.
— Мам, — дергает Зайка, — а куда мы идем?
— Домой, милая.
— А дядя с нами поедет? Я хочу игрушки ему показать.
Мир усмехается, его глаза блестят, а мне становится немного неловко.
— Нет, милая, — стараюсь сохранить ровный тон, — дядя очень занят. И очень спешит.
Выразительно смотрю на Мирослава.
— Да-да, — подыгрывает он. — Очень. Но до выхода вас все же провожу.
— Ура! — Зайка тут же хватает его за руку.
Мое раздражение усиливается. А вот Мир, похоже, доволен.
— А папа меня на “коняшках” возит, — дочка окидывает его таким взглядом, будто уже примеряется, как половчее ему на плечи вскочить.
— Хочешь на “коняшки”? — Мир хмурится, будто всерьез обдумывает намек.
— Ага!
— Зая! — одергиваю я. — Это не папа.
— А может я даже лучше, — подмигивает мне Мир.
Чувствую, как лицо заливается краской.
Это он умел всегда — делать так, чтобы я краснела. И я знаю, чего он хочет. Чтобы я вступила в разговор и начала доказывать, что он не прав. Но мне уже не двадцать лет. И я уже не так наивна.
— Может, — пожимаю плечами и беру дочку за руку. — Но проверять мы не будем. Некогда. Всего хорошего, Мирослав.
С этими словами мы просто уходим. Но у поворота к выходу, я все же не выдерживаю, бросаю взгляд через плечо.
И сердце на миг замирает.
Мир все еще там. Стоит у дверей кондитерской, смотрит нам вслед. Улыбается.
Он будто знал, что я обернусь.
За эти годы он не утратил привлекательности. Наоборот, похоже, Мир Савицкий именно тот тип мужчин, который с возрастом становится лучше.
Так, опять не о том я думаю!
Раздражение, которое вроде бы улеглось, перерастает в злость на себя.
— Мамочка, я устала, — хнычет дочка и вновь тянет меня за руку.
— Да, дорогая, едем домой.
Спускаемся на парковку.
У меня сотни мыслей роятся в голове. Мир здесь. Я так и не спросила, как у него дела. Женился ли, есть ли дети…
И он об этом ничего не сказал. Не спросил, кто мой муж, хотя я видела, с каким интересом он разглядывал Зайку.
А с другой стороны, может это и к лучшему. Потому что вряд ли мы встретимся второй раз.
Одна из машин на парковке сигналит фарами. Узнаю внедорожник мужа.
— Все в порядке, Оксана Валерьевна? — выходит водитель и открывает нам заднюю дверь.
— А, да. Едем домой.
Зайка забирается на сиденье. Обнимает мишку, что-то рассказывает ему. А я достаю телефон. Захожу на сайт онлайн-маркета. Пока едем, выбираю продукты, заказываю экспресс-доставку.
