Это же как нужно быть наполненным до краев, чтобы извергать из себя подобные строки.
Они подобны набору молотка с гвоздями – прямы,
остры и не однобоки.
Это как нужно чувствовать жизнь, чтобы смочь излить все нутро
И не остаться (как у Полозковой) пустой, глухой, немой и спокойной, как то ведро…
Скажи – почему всё так сурово и мрачно?
Почему каждая строка пытается раздавить тебя смачно?
Почему всё так тяжело и больно?
Почему по щеке течёт слеза, как смола, невольно?
Не могу подобрать я слов – их ещё не придумали боги
Всё что смог – складываю я в свои простые, как слезы, слоги
Ты прости, не могу как ты – кровь сквозь слезы
Кирзачами топтать не чужие мне, вбитые в грязь грёзы…
Где ж мне взять столько фраз не глухих, не избитых,
Чтоб сравнятся с твоей непрерывной борьбой?
Я сижу средь колонн папок убийств нераскрытых,
И пытаюсь остаться собой…
Ты каждый раз – новая соль, новый слог,
Чтобы достать всех чертей, и в чертог
Отточенный, хлёсткий слог,
Как финкой, отточенной против сердца, в бок,
Чтобы ни один придраться не смог
И это нереально, недоступно, иррационально
Ни тебе ясно, четко, формально
На фоне нормальности идеально,
На фоне живой души запредельно (если выражаться фигурально)
Нужно быть по полному ненормальной —
Лить наружу расплавленное нутро
Будь собой, до конца, фатальной
В кожу книги вонзая перо
