Как только зал опустел, мы закрыли все двери, погасили основной свет и к нам вышел Марсель, весь день прячущийся в подсобке. Парень отмечал успех, исполняя зажигательный танец, чем смешил меня и Машу.
— Все прошло куда лучше, чем я мог себе представить! — ликовал он, поочередно обнимая нас. — Спасибо вам, девчонки! Вы сделали этот день!
— Ты его сделал, Марсель! И я очень надеюсь, это вызовет отклик у нужных людей, — устало улыбнулась.
К полуночи мы разобрались с оставшимися делами, оформили доставку и немного прибрались. Далее попрощались со всеми парнями, которые вызвались на помощь, проводили Машу.
С Марселем мы выходили на улицу последними.
Я буквально валилась с ног. Сил не было никаких. Да и откуда бы им взяться, если за целый день у меня во рту даже крошки не побывало.
— Номер телефона своего скажи, — обратился ко мне Марсель и я озвучила ему свои "цифры". — Карта же привязана к номеру?
Я машинально кивнула.
— А зачем тебе?
— Родион тебе объяснит, — заставил меня сморщиться от горечи, вызванным этим именем. — Тебя подбросить?
— Нет, я приехала на машине.
— А за ужином компанию составишь?
Он вовсе не флиртовал со мной, как мне показалось. Он просто хотел отблагодарить меня. Такой вот дружеский жест.
И да, мне невыносимо хотелось есть, но куда сильнее мне хотелось оказаться распластанной в своей кроватке. Я так вымоталась, что готова была уснуть на ходу.
— Извини, я семнадцать часов на ногах. Давай в другой раз?
— Понимаю, — Марсель обнял меня по-дружески. — Ну, тогда до другого раза, рыжуля. Телефон у меня твой есть. Может, как-нибудь еще созвонимся.
— Ага, пока, — помахала ему на прощанье.
Марсель отправился в сторону парка, а я достала телефон из сумочки и пошагала к парковке.
Без задней мысли разблокировала экран. Увидела три пропущенных от Сони и сообщение от нее же: "Расцелуева, ты куда пропала?".
Все бы ничего, если бы я не заметила еще одно уведомление, отображающееся в самом низу. Я замедлила шаг, открыла сообщение от генерального, а, прочитав его, тотчас же вросла ногами в асфальт, так и не дойдя до машины.
— Чего, блин? — буркнула я себе под нос.
Мне потребовалось протереть глаза. Подумала, от переутомления у меня просто-напросто село зрение. Но, нет. Со зрением у меня все было зашибись.
"Миленькое платьице...", — гласило сообщение от босса.
Я развернулась, посмотрела на свое отражение в стеклянной витрине модного бутика. Подол А-образного легкого платья развевался на теплом ветру, декольте выгодно подчеркивало грудь, плечи были чуть открыты, косточки выделены, а ноги за счет длины платья и босоножек на высокой танкетке визуально казались длиннее и стройней.
Хм... Какова вероятность, что Родион Гераклович ошибся номером?
Я судорожно открыла нашу переписку и решила проверить все фотографии, которые отправила ему пять часов назад. А по итогу проверки меня едва ли не настиг инфаркт.
Босс не ошибся номером. Сообщение было адресовано именно мне. Поняла это, когда выяснилось, что вместе с фото-отчетом я по дурости зацепила еще и селфи, сделанное с утра.
— Бли-и-и-н! Какой позор! Ну что за дура-то, а-а-а! — стенала я, отчаянно желая свалить из этого города как можно скорее и укрыться где-нибудь в глубинке. Желательно там, где нет интернета.
Не переживала бы я так сильно, если бы по ошибке отправила ему фотографию на паспорт. Но такие фото отправляют далеко не в паспортный стол, а напрямую своим любовникам. Оно было вызывающим, компрометирующим. С налетом пошлости.
