Который лишь фантазиями жив,
О счастье, что еще не позабыли,
О светлых днях искусства и труда,
Дающего нам всем плоды земные.
Благодарю тебя, моя судьба,
И Господа, что я рожден в России!
Если бы не Господь, то наверно пришел бы конец
Миру слов, доброты и стихов, что писались о Боге,
Потому – человек, в этом мире без них – не жилец,
Но псалмы для него – как к бескрайнему Раю дороги.
Помолился Христу, и уже – будто б камень сошел
С той надрывной Души, что когда – то на многое злилась,
Ведь те строки молитв для нее, словно благости шов,
Да священная песнь, Саваоф или – Божия милость,
Так – как сила молитв заключается именно в том,
Что ты словом идешь по своей, кем – то спрятанной жизни,
И рукою порвав гениально написанный том,
Украшаешь собой и эпоху, и даже – Отчизну,
Для которой Господь сделал много, как и для тебя:
Веру славную дал, от врагов, защитивши на веки.
Вот такая у нас, есть, признаться, простая судьба:
Сохранить в ней себя и остаться еще человеком.
«Для чего мы живем?» Нет ответа, пока не умрешь,
Только мира в Душе себе больше уже не желая,
Ибо все, что мы видим, по факту – лишь хитрая ложь,
А где правда? Она, быть должна за воротами Рая.
Только там есть ответ на вопрос «Для чего люди живы?»,
А бессмертие, так – несерьезность по меркам Вселенной.
Небесам не расскажут про нас – затерялись, наверно, архивы,
Но пока – мы живем жизнью нашей, до ужаса бренной,
Надо знать нам – Господь обязательно людям поможет,
Если мы обратимся к нему за столь важным советом,
Так – как милостив ты и ко всем снисходителен, Боже.
Я хочу завершить этот стих, ибо песенка, думаю – спета.
Разобраться в той жизни, признаться, сложно:
Что открывает всем нам возможность,
Уйти, не вернувшись и распрощаться
С телом, ну то есть – присущей частью
Материи, хоть и Душа – бессмертна,
Бога, подчас, не зовем в эксперты,
Так – как велик риск простой ошибки,
Кою не знают те люди, шибко
Которые в Бога – не верят? То есть,
Свобода – есть символ, как наша совесть,
Символ надежды на те законы,
Что не давали всем нам покоя,
Звуками цифр и прочих формул,
Хоть математика – и не норма
В мире, где слово – один властитель.
Коль виноваты – тогда спаситесь,
А коли не знаете, как молиться,
Тогда воспарите свободной птицей
(Если получиться), прямо в небе,
Где и Гагарин, наверно, не был,
Если под «небом», имеем Рая
Плотность и Духа ковчег бескрайний,
Где обретенный Ты, нами, Боже,
Становишься с каждым веком дороже,
Чем был до этого в Палестине,
Хоть иудеи Тебя простили,
А православные – Символ веры,
На протяжении многих пели,
Лет, не взирая на «буки, веди».
Боже, скажи нам – куда приедем
С багажом тех ненужных знаний,
Которые вещью обычной стали
В мире, где слово – важнее цифры?
Долг же поэта – разрушить мифы
Антисемитского направленья,
В которые люди, о Боже, верят,
Не повинуясь судьбы заветам,
Рядом с Тобою, должно быть, где – то
В мироздании, видно, ложном,
Ждущем, пока Ты свой путь проложишь
К познаванию судеб мира.
Постмодернизма играет лира,
Нам возвещая – настало утро,
И раскален уж, стихом компьютер.
Моя готовность к испытаниям
В том числе, и ко многому я готов
Прикоснуться своей, не совсем рукою,
Разрывая мыслью остатки слов,
Предпочесть бессмертие не покою,
Но мещанству, поскольку оно вредит
И сознанию нашему, то есть – жизни,
И другим, что у времени не кредит
Но навеки заем для своей Отчизны
Взяли, когда – то, давным – давно,
Даже еще не успев привыкнуть,
