Читать онлайн Майя Бессмертная - Украденная для шейха

1. Пролог

Пролог

Настя

*****

− Просыпайся! Просыпайся! Ну же! – Крикливый, какой-то нервный голос заползает в сознание.

Ему вторит второй. Хрипловатый. Мужской.

На арабском.

А затем я получаю тычок в бок. Сжимаюсь пружиной.

И глаза распахиваю.

− Очнулась! Вставай! – Надо мной нависает какая-то женщина, замотанная в тёмный платок.

Взмахивает руками перед лицом. Тянет куда-то вверх.

Кричит.

Но тело не слушается. Как каменное.

А ещё перед глазами всё плывёт.

− Не могу, - шепчу пересохшими губами.

Пытаюсь качнуть головой, но не выходит. А ещё горло дерёт. Саднит.

И хочется снова закрыть глаза.

Провалиться в сладкую дрёму.

− Не спать! – Обжигающая мужская ладонь впечатывается в левую щёку.

Больно, словно укус змеи.

Проносится по коже вспышкой.

Распахиваю глаза. Впечатываюсь ненавистным взглядом в знакомого мужчину.

Хаким…

Он криво лыбится. Обнажает неровные жёлтые зубы, разводя руками.

А затем рывком ставит меня на ноги. Кричит что-то на арабском.

Не понимаю. Обвожу взглядом комнату, в которой невесть как оказалась.

Обнимаю себя руками за плечи. Пытаюсь согреться, но выходит плохо.

По коже – озноб. На мне – лишь ночная сорочка, которую я купила для своей первой брачной ночи.

Некогда белоснежная, теперь она вся – в серых пятнах.

И это не сон. Я не знаю, куда попала.

Замечаю пятерых крепких мужчин, замотанных в тёмные одежды. Стоят позади. Глаза – в пол.

Перечить не смеют.

Рядом со мной – женщина. Она-то и говорит по-русски, хоть и с сильным акцентом.

И ещё один – по виду, главный.

− Идти вперёд! – Получаю сильный тычок в спину.

Неуверенный шаг. Босиком идти больно.

И в кожу словно иглы впиваются.

− Вперёд! – Хаким злится. – Хозяин ждёт!

Приходится повиноваться. Терпеть.

Что будет дальше – не знаю. И неизвестность пугает больше всего.

К кому меня ведут? Что будет дальше?

Резная двустворчатая дверь вырастает впереди. Араб выходит вперёд.

Окидывает меня пристальным взглядом.

Таким мерзким и липким. Как будто товар в витрине магазина рассматривает.

− Голову нагни! Смотри вниз! – С силой нажимает на мой затылок.

Опускает мой взгляд в пушистый персидский ковёр, расшитый замысловатыми узорами.

И дверь распахивает.

− Иди! – Женщина шикает позади. – И будь покорной, чтобы хозяин не разозлился.

Не разозлился…

Внутри всё переворачивается от этих слов. Ноги попадают в мягкий ворс коврового покрытия.

В грудь словно воткнули раскалённый прут. Дышать сложно. Тяжело.

А ещё моё тело интуитивно тормозит.

Замирает, когда мужской голос с терпкими нотками раздаётся впереди. Совсем рядом.

− Вот мы и встретились, Настя…

*****

Дорогие читатели!
Приветствую вас в новой истории.
Теперь-то мы узнаем, куда подевалась Настя, жена Миши из романа «Развод. Дай мне уйти».
Буду благодарна за вашу любовь книге.
Следующая прода 16 декабря в 11.00

2. Глава 1

Настя

*****

За несколько дней до…

− Настенька, посмотри, какая прелесть. – Мамочка осторожно распаковывает коробку с только что прибывшими цветами. – Особый сорт. Очень редкий.

Откидывает упаковку с отпечатком утренней росы. Всплёскивает руками.

И я ахаю. От нежного аромата свежесрезанных роз начинает кружиться голова.

Пышные бутоны поражают.

Никогда прежде я не видела подобного великолепия.

И это всё – для моей свадьбы.

− Мама, они просто… шикарны, - силюсь подобрать слова.

Мысленно представляю себе арку, в которую вставят бутоны этих роз. Под которой мы с Мишей дадим друг другу клятвы в любви и верности.

И выдыхаю тихонечко.

− Я старалась. Особый сорт, «Свит Джульет». – Мама поглаживает бархатистые лепестки. – Назван так в честь романтичной истории любви.

− С драматичным концом, - веду плечами.

Отхожу на шаг назад, наблюдая, как мамочка пытается приподнять коробку. Делает рывок.

И охает, схватившись за поясницу.

− Ой, спина, - вырывается из её горла. – Настюш, отнеси эту коробку в зал. Надо обрезать стебли и поставить в воду. Не дай Бог повянут.

Киваю. Перехватываю увесистую тару, поднимая на вытянутых руках.

Выдыхаю от натуги. Морщусь.

Но уверенно начинаю продвигаться вперёд. Пальцы трясутся от тяжёлой ноши. Колени – словно ватные.

А ещё огромные бутоны, выглядывающие из коробки, загораживают собой весь обзор. Не дают рассмотреть то, что творится перед собой.

− Настюш, иди прямо, ничего не задень. – Мама даёт напутствие. – Поставишь коробку на стойку, а я пока удобрение найду.

Киваю. Ступаю осторожно. Мягко.

Лавирую между напольными вазами, стараясь ничего не задеть. И уже внутренне ликую – до стойки каких-то пара метров осталась!

Ноги неожиданно начинают путаться в какой-то ткани. Скользят по ней.

Разъезжаются в стороны.

Чертыхаюсь.

Опускаю взгляд вниз, осматривая белоснежную тряпку под ногами. Не понимаю, откуда она взялась в нашем цветочном магазинчике.

Может, обронил кто?

Выдыхаю. Пытаюсь откинуть ногой противную ткань. Оставляю грязные следы от уличной обуви.

И взвизгиваю от неожиданности, когда чьи-то сильные руки перехватывают мои запястья.

Вырывают коробку из рук. Открывают обзор.

Мамочки, это позор…

Затаив дыхание, смотрю на восточного мужчину, который невесть как забрёл в наш цветочный магазин.

Высокий, под метр девяносто ростом. С ореховыми глазами, в которых будто нефть переливается. Замотанный в какое-то белоснежное одеяние, которое всё равно не может скрыть ширины его плеч.

И вздымающаяся грудь явно свидетельствует о том, что он зол. Очень.

Потому что я стою на подоле его шикарного одеяния. Прямо в грязных сапогах.

О, Божечки…

− Отойти от господина! – Звучит приказ.

И тут же чьи-то сильные мозолистые руки поднимают меня в воздух. Отдирают от пола. Словно я не человек вовсе, а мельчайшая песчинка.

Ставят возле стойки.

Оборачиваюсь. Замечаю мужчину в чёрной одежде. Огромного, словно скала. Взрослого. С прищуренным злым взглядом.

Такой одним ударом убить может.

И сразу мурашки ползут по коже. Кажется, что тело одеревенело. Не слушается.

− Что тут… Ох! – Мама вылетает из подсобки.

Замирает в неловкой позе. Ставит пульверизатор с удобрением на стойку.

И взирает на посетителей с нескрываемым страхом.

А я понимаю, что это, возможно, тот самый шейх из Дубая. Важная шишка, которая решила навестить наш город по какой-то неведанной причине.

Ведь именно о нём писали все таблоиды уже две недели кряду.

И моя лучшая подружка Юлька мне все уши прожужжала про него. Ахала и вздыхала. Мечтала увидеть.

Говорила, что он один из самых красивых шейхов страны. И один из самых богатых.

А этот…

Мечу быстрый взгляд в восточного мужчину. Понимаю, что он красивый. Шикарный. Просто нереальный.

Как будто сошёл с картинки из книги про «Аладдина».

В каждом его движении сквозит уверенность. Спокойствие. Величие.

Изливается по каплям через глаза коньячного цвета. Впечатывается на подкорку.

И я понимаю, что именно так выглядит статусный человек. Тот, которому ничего и никому не нужно доказывать. У него это всё – в крови.

А все остальные – годятся лишь в обслуги.

Или я всё это себе придумала?

− Шейх Камал бин Маджид аль Алван! – Мужчина в чёрном рассеивает мои сомнения.

Представляет своего господина. Кричит так, что закладывает уши.

Склоняется в глубоком поклоне. До пола.

Так, что его чёрная одежда елозит по грязной кафельной плитке.

Но я не двигаюсь. Замираю.

Блуждаю растерянным взглядом по заморскому гостю, облачённому в белоснежную кондуру. Рассматриваю головной убор, который венчает декоративный элемент – игаль.

И плечи расправляю. Не убираю взгляд.

Его хищная аура прожигает меня насквозь.

Заставляет распасться на атомы.

А эти глаза цвета терпкого коньяка… Кажется, они уже мысленно раздевают. Не оставляют на мне ни клочка одежды.

И я выдыхаю. Скрещиваю руки на груди, пытаясь закрыться.

И глаза в пол опускаю.

Чувствую себя гадко. Дрожу.

Но не смею оставить маму наедине с этими варварами.

− Добрый день. – В бархатном голосе нотки акцента.

А ещё он делает шаг вперёд. Так, что его белая туника со следами моих ботинок волочится следом.

− Здравствуйте, мы с дочерью поможем составить вам букет из любых цветов. – Мамочка включает профессионала.

Сладко улыбается. Старается говорить, как можно вежливее.

Подходит к витрине, начиная разглядывать образцы. Выискивать те, которые не стыдно предложить шейху.

Но мужчина будто её не слушает. Его тёмный взгляд прикован ко мне.

Кожа словно горит. Дыхание срывается.

Хочется убежать и скрыться. Но я стою, как мотылёк, приколотый булавкой.

− Мне нужны розы. Эти. Все. – Длинный палец, унизанный перстнем с кроваво-красным камнем, упирается в коробку цветов.

В ту самую, которую я так и не донесла. С моими розами.

Для моей свадьбы.

− Простите, но эти цветы не продаются. – Мамин голос звучит хрипловато и тихо.

Замолкает, наталкиваясь на вопросительный взгляд. На вздёрнутые кустистые брови, как будто никто ранее не смел ему перечить.

Отказывать шейху не принято. Невозможно.

И сейчас мы нарушаем все нормы приличия.

Ну и пусть. В груди бурлит протест.

Это – мои розы. Для моей свадебной арки. И точка.

− Мне нужны эти розы. «Свит Джульет». – Говорит спокойно, показывая свою осведомлённость в цветах. - Красивый сорт. Такие же, как у меня в саду.

− Это цветы – для свадьбы моей дочери, господин. – Мама добавляет уже более смело. – Я не могу…

Осекается, когда в магазинчик заходят ещё двое мужчин в чёрных одеяниях. Склоняют головы в молчаливом поклоне.

Готовятся выполнять любой приказ своего господина.

И у меня дыхание перехватывает.

− Мне нужны эти цветы. – Варвар словно не слышит.

Щёлкает пальцами.

Его прислужники быстро выполняет команду. Поднимают коробку с цветами, не обращая на мамины протесты никакого внимания.

− И девушка… - Тёмный взор прожигает меня насквозь. – Поедет со мной.

Его скулы напряжены. Губы плотно сжаты.

В карих глазах будто нефть переливается.

А ещё то, как он смотрит на меня, заставляет задохнуться. Но я отмираю.

Он уже возомнил, что я ему принадлежу?

Как бы не так!

− Не подходите! – Грозно выкрикиваю, когда его подручный в чёрной тунике начинает приближаться ко мне.

Расплывается в сальной ухмылке.

Хватаю со стойки грабли, перемазанные землёй. Выставляю вперёд, как оружие.

Мой голубой взгляд встречается с тёмным как ночь. Скрещивается.

И, кажется, воздух между нами начинает искрить.

− В нашей стране нельзя брать людей, как вещи! – Угрожающе шиплю.

Не сдаюсь.

В глазах шейха – веселящиеся огоньки. Уголки губ чуть приподняты.

Кажется, он сейчас насмехается надо мной. Проверяет на прочность.

− Если вы не уйдёте, я вызову полицию, - пищу, будто зверюшка, которая храбрится передо львом.

Замечаю, как в ореховых глазах блестит сталь.

− Непокорная. – Рычит, качая головой. – Нужно будет тебя приструнить. Так, чтобы ты знала, как нужно обращаться с мужчинами. Но… в другой раз.

Вытаскивает из складок одежды пачку купюр.

Бросает их на стойку перед моей матерью.

− За цветы.

И прислужнику кивает.

Даёт команду «отбой». Как собаке.

Меня колотит. Трясёт. Импульсы в теле настолько сильные, что я не двигаюсь.

Просто стою, вцепившись в стойку побелевшими от напряжения пальцами. Всё ещё не могу опустить грабли.

И вздрагиваю, когда над дверью звякает колокольчик.

− Шейх Камал бин Маджид аль Алван? – Раздаётся до боли родной голос. - Какая встреча! Добро пожаловать!

− Миша… - Выдыхаю с облегчением.

Всматриваюсь в такое родное лицо мужчины, которого я, наверное, любила с самого детства.

Внутренне ликую, что он сейчас меня спасёт. Заключит в объятия.

Отгородит от шейха. Спрячет.