И даже не ждет, когда я приду в себя, щелчок — и уже ремень с меня отстегнулся. Дрожащей рукой дергаю ручку и, не веря, что она откроется, вываливаюсь на дорогу. Мимо мчатся машины, слепя глаза светом фар — вот сейчас прям капец как страшно.
— Под колеса не лезь, стой на месте, — кричит Сатановский, как будто я глухая и его не услышу. Сам он мрачно смотрит на свою “Мазду”. Там теперь гармошка вместо переда.
К нам подходит пожилой мужчина, видимо, водитель фуры, и цокает языком.
— Ну, парень, ты попал! — осматривает зад своего грузовика, что-то там рукавом пытается протереть.
— Да нет там у вас ничего! Не волнуйтесь! — дергаюсь я к нему, лишь бы одной не стоять в оцепенении. — Только наша машина пострадала.
Иван ухмыляется, потом берет меня в охапку и начинает щупать. В другой раз уже по яйцам бы отхватил, а сейчас я только отпихиваюсь.
— Не лапай!
— Дура ты, Боголюбова! — не смущается Сатановский. — Ну, раз дерешься — значит, ушибов нет серьезных. Все! Угомонилась!
Отпускает меня, я даже поежилась: холодно как-то вдруг стало. Классно я день рождения Антона отмечаю! Надо бы ему позвонить!
Сумка с телефоном в машине осталась, Сатановский на меня внимания уже не обращает, выставляет красный треугольник на асфальт и что-то перетирает с водилой. Мы, похоже, пробку создали, так что нас уже медленно все объезжают, не гонят.
— … да не проблема, — слышу я обрывок разговора. — Сейчас только с подругой своей разберусь.
Ага, подруга я ему! Сказала бы, да есть более важные дела — набираю Антону. Длинные гудки тянутся бесконечно долго. Господи, ну неужели он не слышит? В клубе, конечно, шумно, но я — его девушка! Он не позвонил и не написал ни разу, с тех пор как я уехала! Он даже мои сообщения не видел!
В полном расстройстве опускаю телефон. Потом набираю Наде — там тоже тишина. Да что происходит-то?
— Так, мартышка, — Сатановский бесцеремонно разворачивает меня к себе, держа за плечи. — Сейчас подъедет такси и заберет тебя, ясно? Я тут останусь, разбираться.
— Такси? — дергаюсь, потому что мне неприятно, когда эти лапищи дотрагиваются до меня. — Какое еще такси? Я…
— Что “Я”, — ухмылка Ивана превращается в оскал. — Что “Я”? Ну, позвони своему имениннику, пусть он тебя забирает. Или со мной хочешь остаться?
— Да чтоб я тебя больше никогда не видела! — выплевываю чуть ли не с ненавистью. — Москва — большой город, слава богу! Не пересечемся.
— Ну ты не зарекайся, мартышка! Мы с тобой теперь как два попугая-неразлучника…
— Сам ты попугай! Такси я сама вызову!
Но не успеваю даже прилогу открыть — желтенькая машинка останавливается на аварийке прямо рядом с нами.
— Быстро! — Сатановский силком засовывает меня в машину, кидает мне под ноги мою сумку многострадальную, и такси тут же трогается с места. Ничего себе! Даже возмутиться не успеваю!
Кручусь на заднем сидении, а Сатана с фурой исчезают прямо на глазах. Вот же ж!
Наконец перевожу дух и размышляю уже в более спокойном состоянии. В принципе, все к лучшему. Меня этот гад, считай, похитил, так что обязан был вернуть домой. Еще не факт, что мое такси так быстро бы пришло. Так, стоп!
— Мне на Мосфильмовскую нужно, — уточняю я у водителя, который еще ни слова не произнес за все время. А то, кто знает, куда он меня везет?!
— Да, адрес мне сказали, — слышу приятный мужской голос. — Через двадцать минут будем на месте.
И ведь не обманул! И даже денег не взял. Один маленький плюсик в убитую карму Сатановского.
