― Не а, ― оценив не особо изменившуюся длину покачал головой Марк. ― Стало не лучше.
― Это шоу-бизнес. Чем короче, тем больше рейтинг. Я ж не голая, ― отмахнулась Вишня, натягивая не себя чёрный кардиган-балахон с капюшоном. Последний штрих ― тёмные очки и образ звезды-инкогнито завершён. ― В темпе, в темпе! У меня сроки поджимают, ― подхватив сапоги и спрятав их под кардиган она понеслась туда, где уже вовсю гудел рой людей, сменяли друг друга оттенками яркие прожектора и клубился сухой дым.
Незаметно протиснуться к запасному выходу, расположенному с задней стороны сцены и не привлечь внимание ― задача та ещё. Но на этот случай у Вишни была давно заготовлен план.
Быстрый звонок Тимуру, и охрана в три широкоплечих мужика в обтягивающих майках уже ждала её на подходе.
И вовремя. Ещё недостаточно стемнело, так что на подозрительного вида девицу с высыпающимися из-под капюшона яркими прядями нет-нет да поглядывали проходящие мимо компании.
Марк дальше уже её не сопровождал. Пожелав ей удачи, он отправился проталкиваться через кучкующуюся толпу, по сплочённости напоминающую давку в электричке в час-пик.
Как селёдки слабого посола в бочке, честное слово. Кто-то у кого-то буквально на головах сидел. И теперь среди этого хаоса предстояло отыскать русоволосую макушку сестры! Тот ещё квест.
Вишня к этому моменту была замечена самыми зоркими зрителями, вжатыми в ограждения, но уже поспешно нырнула внутрь масштабной концертной площадки.
Странные зигзагоподобные узкие проходы, куча проводов на полу и... А вот и нервный толстячок со смешной испанской бородкой, которая ему совершенно не шла.
― Ну наконец-то! ― облегчённо замотылял руками, подобно мельнице Тима. ― Где тебя носило!!?
― Где носило, там больше не носит, ― стаскивая кардиган и бросая его продюсеру, Вишня послушно отдалась на съедение накинувшимся на неё гримёру и стилисту.
― Что творите, коршуны? ― завопил Тимур. ― Ведите её в трейлер. Там наряд лежит подготовленный.
― Я не буду переодеваться, ― позволяя симпатичному помощнику-технику забраться ей под платье и протянуть провода к микрофону, отказалась Багрова. ― На это нет времени, да и не хочу. Опять какую-нибудь фигню сунешь. Надоели твои блестяшки. Я ж не новогодняя ёлка, в конце концов.
― Не новогодняя ёлка она! Выросла, звезда, видите ли из детских платишек! Нос крутит, ― передразнил её продюсер, и тут же гневно заорал на послушно притормозившего гримёра. ― Чего застыл??? У тебя семь минут привести её в порядок!!!
Мелкими перебежками в духе ковыляющих крабов, они переместились к кулисам. Пока Вишне рисовали яркие губы, лепили на ходу накладные ресницы, выравнивали тон лица пудрой и покрывали голые участки кожи блёстками, на сцене как раз отыгрывал свой репертуар популярный поп-певец.
Кирилл Комета, собственной персоной. Высокий красавец с шикарной гривой волос и магнетическим взглядом ― мечта всех девчонок от двенадцати до тридцати.
Стихла музыка. Его труппа поспешно собиралась и покидала сцену под нестихающие аплодисменты, и, по большой части, женские восторженные возгласы. К ним на смену уже спешила команда Мистерии.
Пока Егор и другие ребята настраивали инструменты, рекламную паузу забили негромкой успокаивающей мелодией. Чтобы народ не начал разбегаться. И чуть-чуть поутих, а то кто-то, судя по голосам и шуму, уже норовил перелезть через ограждения и оторвать от кумира маленький кусочек на память, но охрана вовремя среагировала.
