- Прекратите! Хватит! Я не выдержу. Уйдите все.
Сквозь мешанину звуков различаю, что садовник продолжает повторять. Начинает рябить в глазах. Большие серые жирные помехи. Мое тело теряет связь с мозгом, тяжелее управлять им, практически невозможно. Не могу согнуться, не могу переставить ноги, только голову сжимаю, пытаясь уменьшить боль. Но это не мешает услышать ушераздирающее «у-ху-у» и следом хлопки крыльев. Тот же стук рамы и все стихает.
Боль уменьшается, падает с меня, как ошметки старой древесной коры. Пока смотрю в пол, кажется, что на мне надето грязно-белое одеяние, мятое и застиранное. Этого не может быть. Я же в шелковом мужском халате.
Limen ballen… sonnen asson on….
Limen ballen… sonnen asson on….
Какой кошмар! Опять. Опять.
Снова идут. Снова хотят схватить меня.
Надо бежать. Надо двигаться. Переставляю постепенно обретающие твердость ноги и перемещаюсь ближе к двери. Снова спиной сильно прижимаюсь ко всем кухонным шкафчикам, которых касаюсь. Я врастаю в дерево, пытаюсь слиться с ним. Скольжу, задеваю резную тяжелую фурнитуру, обволакиваю кожей. Сдираю эпидермис, настолько хочу касаться хоть чего-то безопасного. Можно подумать, что это в силах спасти.
Не понимаю почему они так медленно передвигают ноги. Их стопы едва отрываются, двигают их с силой, будто что-то тяжелое преодолевают. Мне такое исключительно на руку. Я и сам чуть быстрее их. Но все же быстрее! Почти добираюсь до двери. Вот наконец взявшись за медную ручку радостно выдыхаю. Внутри начинает бешено молотить от того, что сейчас выберусь и спасусь. Запру их тут, вызову полицию и психиатричку.
Нажимаю ручку вниз, толкаю массивную дверь. Ничего. Стоит на месте, как вкопанная. Пот прошибает насквозь. Не верю. Сюр, блеф, дурдом. Чертова игра воображения. Нет. Нет! Кручу металл, как заведенный, но сколько не дергай, дверь намертво. В страшном безумии прекращаю что-либо соображать. Забываю обо всем разумном. В голове бьется одна мысль – спастись от этих безумцев-психопатов.
Все мужество просачивается сквозь гнилые доски пола. Что это? Откуда они здесь? Тут же дизайнерская плитка была. В холодном поту озираюсь. Весь пол покрыт полосками, большими деревянными расщелинами. Кривыми стружками поднимается облупившаяся облезлая краска. Сквозь продольные дыры виднеется беспроглядная тьма.
Пол прогибается под моим весом, того и гляди треснет. Переступаю с места на место, балансирую и стараюсь удержаться. Скрипит, ноет, плачет. Неловко перепрыгиваю и под левой ногой трескается гнилое дерево. Проваливаюсь до колена в темную бездну. Оттуда так сильно обдает холодом, что мгновенно леденею.
- Хватай его, – глухо бухает садовник. – Надо успеть до утра. Осталось девять минут.
Какие к черту девять минут! Это целая вечность! Он же немой.
Нет возможности вопить от ужаса, осознаю, что речь пропала. Только рот открываю, как рыба без воды, ни звука не выходит. Ужас. Смертельный ужас. Я хочу жить. Не хочу умирать. Зачем все так, а? Что все это значит? Свечи, безумцы, Лиля, этот дом. Где взаимосвязь? Почему свечи в круге?
Нет ответа.
И не будет.
Они рядом.
Прижимаю голову к груди, зажмуриваюсь. Может отпустить руки и провалиться сквозь пол? На миг эта идея не кажется такой уж беспросветной. Лучше свалиться в подвал, чем то, что они собираются сделать. Без понятия что, но это не будет приятным и легким. Я не готов к мучениям, я их ненавижу.
