Если бы давали награды за правду, я была бы награждённой. Вся грудь в медалях.
Да не ори ты так!
Рифмованная проза слишком камениста, валуны одни. Лезь наверх. Цепляйся! Ноги закидывай. Я помогу. Сначала правую, затем левую. А что же так выхудал? Кости одни острые, как ветки.
Нет, оставайся внизу. Старый мой, ветхий мой.
Динь-динь-динь…
Даже детей не пожалел. Даже их…
Всё в растопку, всё в костёр своей войны.
Войны в твоей голове.
КОГДА МЫ ВЕРНУЛИСЬ В СОЦГОРОД
Вот ещё одна песня:
«Отступая, они выжигали землю, убегая, драпая, уходя, и чернело поле, точнее пеплы,
одни лишь пеплы среди дождя. Как будто большая, что феникс птица с размахом крыльев на тысячу верст. Они отступали фашисты-фрицы, и чёрный-чёрный тянулся хвост. Ох, горячо вам, сожженные в уголь, живые люди (их жгли живьём…) Дома и улицы, вещи, утварь, и, как во сне, ряд сожжённых кукол –
играли дети в детсаде днём. И снова, снова земля пылает, и снова тактика жжёной земли, горит окраина чёрным краем: морозник, таволга, георгин. Не приближайся душой обожжённой, точней сливайся черным черно. Война больнее, когда тяжёлым прикрыт ты пеплом, прикрыт войной.
– За них! За русских! – шептать, – Мы вместе! Струится в небо колечком дым, нас, здесь оставшихся, словно крестит, сложив персты над жнивьём седым. Отмстим. Отмстим. Отстоим. Отстроим. Из пеплов, угольев, как из груди растут слова из горящих героев, растёт трава и цветы посреди…»
В Соцгороде люди так думают. В душе, внутри себя. Вот и ты, въезжая сюда, найди хорошую мысль, такую солнечную, пушистую, розовую. Да, отыщи её! Можно не любить, не понимать, не воспринимать, но не враждовать. Уплыть в нейтральные воды. Уплыть на своём «Титанике». У тебя же он есть, целая дремучая книга, никому ненужная, рифмованная проза. Давай уже выбирайся из водоворонки, иначе потонешь, я руку тебе протянула, круг для спасения подала. Ибо ты и меня втянешь в свой круговорот, всосоёшь. А за мной вся Африка, не сросшаяся в один материк. И он – по имени Грит.
Ты умеешь рожать африканских детей? А перуанских?
Тогда срочно, срочно мирись. У нас нет времени.
но ты – злой…
но ты – ощетинившийся…
и ты выкрикиваешь свои стихи.
Орёшь.
Наорал на всех.
Даже на нерождённых детей Африки.
Я качаю Грита. У него шоколадного цвета ручки. Пальчики – как жучки из сладкой патоки. Пятки абрикосового цвета, такие два абрикоса и оба ахиллесовы.
Неужели тебе его не жалко?
И всё ради денег, этих премиальных, продажных Иудовых? Грамот, колокольчиков, статуэток? Смотри: сколько людей, и все талантливее тебя! Они молодые, они громкие, они певучие, у них сумасшедшие образы. А ты – заунывный, однообразный: «моя бедная паломница, моя ох, моя бездомница, что в каюте корабля…»
Тошнит. Меня тошнит. Наверно, укачало…
Прыгай! Спрыгивай на берег. Здесь не высоко.
Ты думаешь, что я не стану плакать, если ты повредишь ногу? Да я первая к тебе в больницу с апельсинами и цветами. А ещё с бульоном и отваром трав!
Наверно, это пошло: ждать примирения. Поэты жестоки, как дети.
Спасай скорее моего Грита! Спасай Африку! Хватит куксится, отворачиваться.
Мы вместе пойдём к тринадцатому дому. Ляжем на траву. Услышим отсутствующим Вангоговским ухом…
Ой, ой…
Они рыдают зарытые там, они наши! Я их слышу.
Я слышу всех воинов.
Всех войн.
Земля вдыхает ароматные их песни полной грудью. Лучшая надпись звучит так: «Был добрый, миролюбивый…спас всех детей Африки».
